Thea Matera | AforismiCitazioni.it

...la sola pianta che si dirama
in campi di radici e rivive,
in redamate forme,
nell'anima del mondo...

Felicità, una rincorsa verso il mare, verso la foce che fissavi nel lampo del bronzato ciglio. Ravviva il tuo canto come un giardino segreto dove la tua voce è sinfonia, abbraccia i tuoi silenzi come terra incolta che profumi di frutti e di nuovi fiori, dipingi il tuo microcosmo come l'arcobaleno che da bambino vedevi spuntare nel cielo, come un sorriso.

...è una rosa quella linea che si spezza, s'intersecano cerchi al di là del fiume.
Si spacca il sole fra i raggi della ruota, nei torsoli anneriti dalla grata.

Aprile ha due scarpette rosse,
adagia il suo leghorn
di calte e giunchi
nell'avio manto
d'erbe selvatiche e narcisi,
solleva sul pecorile
il mento d'iris dallo steccato,
treccia vermene d'olivo
e salice nei portafiori.

(GERSMOANNE).

Attenderò il tuo manifesto passo
nella pioggia d'agosto di sbiancate volte,
sulle campate sponde di stelle cadenti,
e mi ritroverai, al di là del piceo serro, nell'orbita di raso,
negli occhi di chi ti sarà accanto,
accosto alla pietra muta
seduta sopra una sillaba di sale.

Furente come l'acqua
che rovescia gli argini
traverserò rinserrati sogli,
predaci abissi,
l'orizzonte e la risacca,
strozzati alvei di acquaioli
dopo la tempesta.
Risalirà la tua voce
dai ramosi zocchi di boscaglia
ne coglierò il suono anche nel vento,
tra i rovi delle mie paure,
serberò gli attimi di sabbia
fra le pieghe delle mani
e cingerò l'orma delle tue vele
sfidando il buio,
con le ali dentro al petto.

DIAPSÀLMATA (Preludio).

Ha due binari la felicità,
ingiù si manifesta come sutura
di risplendori,
speciosa lacrima confusa
con la sorte,
s'appressa alla fortuna
giacchè sorride e risvolta
il fianco alla speranza.
Ignora il malvezzo, la magagna,
svaria la luce del mattino
il muto fondo,
il limaccioso balco di scancellate mete.
Non vengo dall'indipinto vuoto
dal nulla che non quadra,
in ogni mia cellula scorre l'Universo,
giungo dal suolo che s'anima
di musica
dalla parola che trova pace
laddove distesi il foglio,
dove scale si diramano
come ponti di fluorite,
dove di notte il loto
attende di fiorire
nella terra dei ciliegi.

Sii sempre come ridesto sogno,
immortale fienagione,
dirotta il verso che si torce
nella rete
e ch'io salvi l'occhio dalla palustre scienza,
dalla monocorde piaga d'inutile saccenza.

(SEHNSUCHT).

S'è distanziata l'ombra dalla meridiana,
gira sul fuso il mondo e la sua ruota,
- siffatti l'àncora ed il calcagno -
sulla prodaia, fissati come chiodi,
flagrano capelluti sfagni.
Chiude gli occhi, tutto tace,
sulla provenda, plicata a dense strisce,
mansueta scorre l'anima
in un corpo di limace.
Senza riposo rotava il chiurlo,
girava sul pennone
come goccio l'astrolabio,
si salvò il pompelmo fra le rose,
in mare aperto il periplo a levante
decantava il blu di Prussia del piumaggio.
Dalla sediòla scambiò per apparenza
il pianto di cicale, di solito non liquefa la foglia la confidenza fatta,
come un sorriso di traverso
fa la pesta di caprini,
dall'abbaino, in disparte,
raffila un arrotino il disegno delle nasse.
In crogioli e matracci
distillava il senso delle cose,
temperava nel piatto la sua mela,
s'affacciavano nella controra,
come due occhi, gli orologi,
e non si sperde - dagli tempo -
sconnesso il solido in due punti...
scese a pennello il guscio sull'artista,
la rara convinzione di fragorose nuvole,
la mola che sfugge all'orma
di due distinte fragole.
Sa di sale - è già partita - l'onda disciolta come neve, dove la voce diventa bosco, insetto che disvuole l'acqua di garofani,
mutavano le triglie nell'acquaio,
la fibra dell'alga sulla scrivania.
Che fine ha fatto, disteso,
appollaiato sul ramo di camoscio,
adiacente all'ago della bussola
divorava fino all'ultima parola,
semmai disfece la coerenza
il polline sulla veranda,
s'aggiunse pure in là della pagliola
il cespo millefoglie di lattuga;
chissà se il cembalista suonerà
le prime sette note del notturno,
accresce in lui la netta meraviglia
di sfuse primavere nei bistrot,
nei graffiti sulle porte dei mètro.

PASCORE
(Eingedenken).

E ti accolsi in un'alba
di miragli, di apocrifi risvegli
di lecci e di ginestre,
in un silenzio sgombro di mortai,
di laschi abeti,
dove si nasconde il sole
quando vuol dormire.

Con l'anima in catene
riabbracciai il tuo canto
tra i colori estinti
nelle crune di agorai
e tu, cavaliere azzurro,
avevi ancora negli occhi
reste di pupi riversi sui ginocchi,
e di bagatti, di loriche mozzate
nelle fosse di tetragoni capestri.
Hanno artigli i tuoi sogni di bambino,
denti aguzzi di scudati ostri
le tue notti,
blandiva la tua nervata guancia
una scaglia di oleandro,
il lacerato becco della cima
dove pregavi come un Angelo
in un raggio di trifogli.

(WORMHOLES -Dalla Trincea).

Corollati d'inerti gambi
dilavano smunti tegolati,
dal cielo semibuio
straripano, bocconi,
reiterati nembi
su liste di amaranti.
Forcuti balestrucci
modellano nidi di fango
su casupole dipinte,
si screpola sulla muraglia
il lungo stecco oltre gli ulivi,
la vena di lumìe;
nel ciurlo di crocchi spiri di branchie,
edaci fondali grovigliano centauri,
infuria l'acquazzo in allagate dighe
dove sigizia nei fiumi in secca
la stria d'invasi, colmi di chiocciole nell'erba.

Assiso al bugno sulle altane,
fittile tentenna un miraggio di cerini,
scoscendono nel calastrino
ombrelliferi puntali.
Zigano umanati venti
nella raguna di supine lune,
di abrasi barcherecci,
nella coda dell'occhio
d'irenici lauri si risveglia
la giunzione planetaria.

LA COSTANTE DI FIDIA
(Mensis Martius).

Correvi a piedi nudi,
fino al traguardo,
doleva il fianco al nastro di partenza,
stringevi le spalle nella pioggia,
nella ghiaia due calzari di brindelli.
È silenzio, nel teso sterro di carbone,
dai tegoli il fuoco incenera
giardini di rose bianche...

Hanno disseminato
fattezze di cinigia
nella riga dell'aratro,
dove disegnavi gemme
tra filati di coni aguzzi
e vi suonavi note di speranza
come serbate corde di violino,
dove intagliavi nuvole
su scabre chiome;
prende forma di giglio
il filo di fumo dalla trincea di fosforo,
sui comignoli sommersi dalle stelle...

(MARTINO,
Mi Sposto Tra Le Stelle)

27 Gennaio GIORNO DELLA MEMORIA.

Rosso, faro al tramonto
di scarlatti voli di scarzi
sugli abeti... si librano
rubri scoiattoli fra rami
di castagni,
s'assiepano nelle tane
come granati.
Rintuzza l'orma dell'orsa
la malaccorta volpe,
distingue dal bifido lampo
la chiazza del nibbio.
Tra grappoli di bacche
di smaltate piracante
micano noci di terracotta
sanguigne ghiere,
spiccano manti di faggiole,
riposte ghiande,
si levano dalle ali di amadriadi
nughe di batraci.

(ROSE ROUGE).

La Poesia è percezione, è rappresentazione, è contatto con la propria anima, con la realtà che avvolge in spire di ferraglia; è l'albero che guarda, che ascolta, che respira l'Infinito in una goccia, e non si muove... È lo sgrano di betulle, l'onirica visione che contorna la mota sostanza delle cose, la coscienza dell'embrione.

(IMAGO MUNDI)

Sei tu, speranza che ristora,
che dissolve gelidi doni
d'antiche maglie
e distilla il senno sulla luna,
saliente sui foschi pini
nella notte che s'attarda sulla duna.
Che afferra il tempo
sul baratro innevato
mentre s'abbuzza il cielo
sul passato affanno,
sulla ruga che solca la tua mano.

FELIX SIT ANNUS NOVUS
(Al Nuovo Anno)

È di crisopale la luna appesa
ad una ragnatela
nel dilucolo di cerchi d'acqua,
e dalla luce di misurate grolle
di bracciate nel blu di raso
s'avvivano nuovi fiori.

Conservi ancora il tulipano
la schianza di camelie,
il myosotis d'albe trascorse?
Sospettai del silenzio,
dei passi lunghi della sua ombra,
la nuvola ch'eravamo
si lacera nel morso della brezza.

Proteggimi nel cuore di plumerie
aggruppati nidi di sequoie,
albica fra le tue mani a coppa
nell'orbita ribelle
di sferiche membranze.

Feriti s'incurvano
gl'ossi della vela,
di due relitti, di franti ormeggi,
- intemerate gòrgoni -
sommersi nimbi in fiamme
d'impietrati scalmi,
dove sguernite file
di spine dorsali
fendono mucciate sponde.
Riemerge a riva, intatta,
la statua dell'indolenza
si richiude la fenêtre ouverte
su fondine di lavezzo
sul debito scontento,
dell'interrata stele
smuore l'acqua di tettoie
sulle vetrate unte;
Su nebulati colli
dileggiano le greggi smutate fiere,
cadono in decussate cale
le ghiande da querce secolari
e mi ricama il palmo la pioggia sulle porte,
l'avaro bacio della sconfitta.

(La Fenêtre Ouverte)

La Poesia contorna i tuoi giorni
di mite bellezza.
Come origami,
fogli gialliti riprendono vita, 
rischiarano còrtiche distese.

Le luci di Novembre
sono rampici di zucche,
rossi lumi di castagne,
nei giardini d'inverno
gemma il bergamotto,
imo il ricetto dell'indivia.

E fu del palco
il passo lieve della vita
il travo sguardo sulla quinta,
il drappo che smisura
il boccascena
l'ostra luce sui legnati,
sequente mela che ripiana
sullo zigomo
gli occhi fissi ed ammaliati
dei coreuti e dei parlanti.

DOTTOR HINKFUSS
(La nuda maschera)

Scrivere è un'occupazione solitaria. Avere qualcuno che crede in te fa una grande differenza.

L'ultima cosa che ricordo di noi è una foglia che cade facendo rumore.

Pagina autore: Golda Meir
Frasi in archivio: 36

Golda Meir, nata Golda Mabovič, o con la grafia alternativa Golda Mabovitch (in ebraico גוֹלְדָּה מֵאִיר Kiev, 3 maggio 1898 – Gerusalemme, 8 dicembre 1978), è stata una politica israeliana, quarto premier d'Israele (1969) e prima donna a guidare il governo del suo Paese, terza a ricoprire tale posizione a livello internazionale.