Thea Matera | AforismiCitazioni.it
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Frasi di Thea Matera
Esiste un muto greto dove la notte scompare nel polverìo di un alambicco, dove il campo di papaveri disasconde la verbena, in un tunnel di acanti blu cobalto dimergola al limine di guglie il luminarsi di avite sale, atticciate mute di cani si rincorrono lungo ossuti cinti silvestri, coccole di nervati curri. Mi persuade il brillìo della gazania, il serraglio dell'ipomea, lo strale di aguzzi steli come i tuoi gesti, disegni sopra i vetri di vasi azzurri d'acqua un roseo cielo di conchiglia, sfiori la parola e l'allontani... ne mostri di schiena il filo di frutti chiari, devoti volti, il drappo di parole imprestate alla ragione l'inconosciuta soglia della rima non ancora scritta. Si rassomigliano fra loro, ossimori, i parallelepipedi, si sbiancano verdi pilastri d'ostriche; la stevia si rigira nel soffio della calura, s'attrista nella cuòra il piorno ventre di ovati bozzoli, ermo grigio di acuti lobi. Si fende l'arco del giunco che dorme all'orizzonte, raggiorna tra le pagine di malacopie, di sonnolenti, smesse vertèbre di gargolle nello sfiato di filicorni, sorgivi bronzi di rosignoli fra dibarbate polle. (ON THE STAIRCASE)
Inserita il 10/09/2022 alle ore 11:42
Un'anima sostava sulla riva di spinose pendole a Longchamp in uno sparto covile d'acquaragia, d'oro fino l'intaglio delle nubi la paglietta d'uva spina, trasverso il giorno d'apparenti opali, le vocali. Non riguarda il nuvolo lo strabo verbis di Monna Lisa, a filet il crochet rammaglia antichi fazzoletti ora che la luce urta nei Cahiers il diametro dei piedi sulla fune, del Louvre s'affinano i contorni il rodio nebbiore dell'elmo dètraquè, la crepa di ceramica che turba il nigello paravento. Misura un quarto di bottoni se con l'algebra e l'imbuto fa un comparto di mattoni, la curvatura del numero tre dimezza l'otto nella forma, subduce 8½ allo spiegone di voci avvolte nel ginepraio; ebriato, come al circo, Janvier balla il tip-tap, sulla suola di lapazio di un clown sul trapezio bine ripiegano le stuoie. Si stacca l'arancia dall'Aeglos, insino il frullo d'ali dell'aiglon malioso lameggia dalla latebra. (OuLiPo)
Inserita il 10/09/2022 alle ore 09:00
Un cane sta col muso allato, sull'ala pesta, sulla tua fitta piaga clina il petto, s'afforma a gromo il vello, un bioccolo di luna. Ti rimane accanto e tace, quando nel vuoto guardi alla finestra e l'orizzonte è solo una riga di matita sulla pagina bianca, quando nessuno comprende il tuo silenzio, il peritoso griccio, il volto che s'incupa. Fidato s'ammuta, e ti fissa, ti assolve dal moto che si scuora... dall'anima, dalla pupilla intatta si fa impalpabile una luce, sino ai tuoi occhi. (MON CHIEN BRIZIU) (GIORNATA MONDIALE DEL CANE 2022)
Inserita il 28/08/2022 alle ore 11:07
Vedi Gregor come si sbricia la pagina del tempo, ti specchi nell'amore nell'occhio che s'incurva, si stenebra lo scheggio, dell'inope vigliaccio non resta che uno stocco, questa estraneità della bellezza, dell'armonia stravolta in un catino di mondiglia. E si affannava in petto il suono della cetra, il movimento di abscisse code, nell'agoraio sparve un velario di cetonie; alla pispillòria si oppose il gracidio di raganelle, al chiòccio un sommerso sibilo. Non so se più sofferse a conciliare il mortaio col pestello, tùrbinava sul viale lo sfoglio della spera, enfiava sul ciglio un mielato di lapilli, neppure le radici s'avvitavano al torpeo calcagno, ai rugginiti corrimani, a chi s'illuse di trovare linfa nelle lame di dubbiati arcani. Non di rado nel carnet s'arresta la grammuffa del parolaio, la gravezza della quiete in bigie rubrìche, in un pulviscolo di nomi ti smemorò il serrato ghigno. Sdruccioli greppi trafiggono il tempo ed il suo giogo, sortiva in esso un sogno il rostro del cappello sulla fronte; l'arte non ritempra la gabola di stilèmi lo svàrio di parole rare nel folto della crepa, non scevra il disgrammato peso sullo sfondo, il respiro denso della melitèa sulla plafoniera. IL SENSO BREVE DELLA FORMA (Wabi-sabi)
Inserita il 02/08/2022 alle ore 08:55
Hai toccato il fondo, rotondo, in coppe di ciliegie, si camuffa la piroga in un'ansa di barattiere, si stiracchia la nube di pirilla, d'ogni mortale tempra che, a suo dire, ignora la malferace spalla. Cade un rospo dalle serre di balene, la zaula, in particolare, tende a sollevare il finto smasso di tabià, s'approssima un tirante di spese speranze nei fanò, l'acribia della tessitura nell'ora solare. Non eri tu sul pontile della nave a dipingere numuli di stelle? Il filo sulla bocca di cartone fa scaglie sopra la buccia di lampone. Dalla trifora il cormorano affatica le sue penne di petrolio, dalle vette d'amianto pastellato erto s'avvita lo scione, s'annera il sìnolo di bulbi vari in un concerto di biscrome. VEXATIONS (Thème - Il Dirupo Del Cormorano)
Inserita il 03/06/2022 alle ore 10:36
Dove finisce la poesia non consumata, il verso non trattenuto -irrespirato cielo- la parola non compresa, l'incauta scritta in gromme di cemento; cosa rimane della poesia derisa, scostata, della poesia invenduta e le sue dune, dello scurato pregio nelle vene di pennate, nelle lamine di retinervie, di tutta questa poesia offerta in pasto alla sostanza indocile, ad aride lagnanze. Ne resta il disunito lembo di acrostici slogati in incompite cale, la digrumata stele, la spocchia decadente nel cincischìo di epigoni, nei baci di fiele disseminati sulle pagine di polvere di Poeti Scapigliati. Come chiama il poeta il profumo e la sua rosa, il tedio di giunchi assolati nei lobi di rotonde, le fulve chele di una perduta stella? Inizia in rime sciolte il pamphlet sur la revanche, la luna non è lontana ora che si discosta la marea sizigiale dai ceppi atterrati, e la notte è una stanza di carta. Stornai nientificati equivoci di voci nel diacronico deflesso che s'annida fra i pronomi, ti dimenticai nei respiri di malmostose alghe, in bisillabe disciolte nella mano dello scriba; non fu chiarore di strade il verdito mento, il tizzo rosso della chiosa. La festuglia del Fosco disarma la grafia, per poco s'intuiva la sottile allegoria, si stranisce l'òmero nel colore delle gote, ricade sul davanzale il tempo e la sua storia. Cosa rimarrà del verseggiato campo, del vùlture a perlustrare il giorno che rinasce alla poesia? ABGRUND (In fieri - La Pagina Bianca)
Inserita il 29/05/2022 alle ore 11:35
Ti distanzi dalle onde dalla radianza di terre emerse, stravagati mulinelli di corolle, dal rosicchiolo corvino. Nel frastuono di scarne spole ricadono tre more nell'incarto di parole, il giardino inerte tace la magagna di filaccia e la luce pare strana lungo il viale di mandaranci, di lampioni strutti come limoni, di vaiate lastre, inerpicate stanze. Tangente il fedito fianco al fiore dissennato alla polpa di zinzania, al grepo sorbo, si perde l'orma del drappello nella malerba di caerdroia, se dimori il tempo sbroglia il romorio stridulo di cingolati nel passo terso di fenice, siffatto screpo che mai si seppe il marrirsi del contrappasso. (DISAMORE)
Inserita il 17/05/2022 alle ore 09:50
Annega nei cerchi d'acqua lo sguardo di lavagna, si punteggiano le vele sulla campata storna il tempestìo di solidi triformi, sono specchi come pozzi gli acquitrini di snidate campiture, la gravità piega il tempo dove riposa a lumi spenti il cuore sempreverde di cicale. Mal tempera la lima una puntuta mina, scompiglia la faglia intorta di cartiglia dove rotolano i fumetti di certune stanze, la doppia sintesi del tarlo. Fiotto di forme discolori, moderavi la vista d'imperfette piegature del geoide fumè dove s'intaglia e s'attorciglia la sottile zampa di una gru, dove capitolò la stilla nel baricentro di Foucault. Sulla fronte di tramestate viole entrò per sbaglio dall'altra porta una parvenza di vinile a misurare i crucci che sdegnavi. E sia, dormendo, il suolo di pània, è chiuso il lampo nei cassetti dove sostava il sogno, la verità che s'imbluiva nel delta dell'assioma. ROTHKO (No.6 - Violet, Green and Red)
Inserita il 17/05/2022 alle ore 09:49
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Scritto da
Mely86
Il 05/09/2024 alle ore 08:46
Parole che pesano come macigni…
Scritto da
Cristina
Il 28/08/2024 alle ore 09:49
E' sempre stimolante leggere le tue frasi, complimenti!
Spesso, chi crede di essere il più furbo e di averci ingannato, è in realtà colui che si sta illudendo. Perché la vera intelligenza non sta nel truffare o nel manipolare gli altri, ma nel saper riconoscere il valore dell'onestà e della trasparenza.
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