Frase di Thea Matera

E ti sveli all'alba come d'incanto, emergi dall'assenza, dal cuneo cremisi della pietra angolare, dal delta della volta, dall'angolo casuale della pietraia, nelle differenze degli eguali, la direzione accidentale, l'orbita olivina di una tela di Magritte. Quante sequenze fa il quadro d'aria, nella cornice accesa che non spiove, contorna la coerenza del Cinema d'Essai, aggranellate stelle di fiori ottanio. Temi il silenzio che non s'appunta, la geografia dimensionale, la parabola ascendente, la riga di sudore della siepe, la falce crescente di zaffiro. Tace la commedia, la vividezza del ritorno di un futuro semplice incostante, ad un punto dal presente, forse un passo d'imperfetto dell'iperbole anteriore. Lista il foglio bianco antico, che si schiara biancocadmo, perlescenza biancofumo, invisibile catrame, come polvere oltremare. Va in tondo esagonale l'illusione del confronto, imperdonabile retrivo di modelli superati, prospettive del frastaglio del larice mutante. (Outer Space)

E ti sveli all'alba
come d'incanto,
emergi dall'assenza,
dal cuneo cremisi
della pietra angolare,
dal delta della volta,
dall'angolo casuale
della pietraia.
Nelle differenze degli eguali,
la direzione accidentale,
l'orbita olivina
di una tela di Magritte.

Quante sequenze
fa il quadro d'aria,
nella cornice accesa
che non spiove.
Contorna la coerenza
del Cinema d'Essai
aggranellate stelle
di fiori ottanio.

(OUTER SPACE).

E ti sveli all'alba
come d'incanto,
emergi dall'assenza,
dal cuneo cremisi
della pietra angolare,
dal delta della volta,
dall'angolo casuale
della pietraia.
Nelle differenze degli eguali,
la direzione accidentale,
l'orbita olivina
di una tela di Magritte.

Quante sequenze
fa il quadro d'aria
nella cornice accesa
che non spiove.
Contornano la coerenza
del Cinema d'Essai
aggranellate stelle
di fiori ottanio.

(OUTER SPACE).

Si frammentano fiocchi
in sagome disformi,
si forgiano colonne a ritmo lieve,
ocellati gusci cavi scendono come incorporee stelle,
come iota e gamma si sfa
la goccia acìcula,
galleggiano trine
nel petto cinetico di marmo.
S'increspano ghirigori brulli,
la catarsi esagonale,
si sfilano rami d'acquerugiola.
Solenne l'abete brilla
di nevischio,
nello scollinare di pernici bianche,
immerso in una luce d'ocra,
e raggi di lumini capriolano
sulla falciola adusta,
ricade sul palmo rubizzo
un velo di spilli ghiaccei
in solidi quarzini.
Si muovono invitte ombre
tra lamèlle di madrèpora,
fluttuano dime di carta biancofumo in un'aria di castagne e legno secco di Prugnolo selvatico,
di piumaggi argentati di zìgoli.
Stridono le rotaie sul pietrisco
ed i vagoni rombano
come tamburi nebbiati,
in un lezzo di metallo,
e di sfasciumi accostati ai muri scalcinati.
Brulicano sentori di primevi pini
nel tinnìo di stoviglie ramate,
il re bianco è in arrocco
sulla scacchiera,
ad un passo dalla torre ferma,
e sul reticolo, in lontananza,
danzano bioccoli,
nel riflesso concavo s'eternano
disegni d'acqua,
archerotipe circonvoluzioni,
lepide anse, lunati bovoli.


(Le Mystère Des Flocons De Neige)

Un fatto è ora limpido e chiaro: nè futuro nè passato esistono. È inesatto dire che i tempi sono tre: passato, presente e futuro. Forse sarebbe esatto dire che i tempi sono tre: presente del passato, presente del presente, presente del futuro. Queste tre specie di tempi esistono in qualche modo nell'animo e non le vedo altrove: il presente del passato è la memoria, il presente del presente la visione, il presente del futuro l'attesa.

Tra poco è natale... Le strade già profumano di zucchero filato, di arance e di canditi. Lumeggiano le stelle e l'agrifoglio, la nebbia silenziosa avvolge i comignoli di vecchie case, dove ancora arde la legna nelle stufe, e l'aria s'accende di ricordi. Ho disegnato il mio alberello sopra un foglio, l'ho guardato, spoglio... L'ho colorato. Verde intenso il mio alberello di carta, un piccolo abete solitario sopra bianca distesa... M'è tornato in mente che tra un pò è natale, ed il mio alberello, al centro del foglio, mi fissa... Composto, sul foglio liscio, in assenza di tempo.

Apricate Biche Costellano Dentellati Erbai, Filari Gemelli. "Hirondelle", Idioma Levato, Memorie Nordiche Oltralpe... Percorsi Quieti Rosseggiano Strelitzie, Trifogli, Violacee Zolle. Hirondelle (Carme Alfabetico)

Osservo,
il riflesso insolente
della pupilla di cera
di un pensiero d'acqua,
il debordare del bicchiere.
Non capire,
non pensare,
non sentire…
Un'illusione
balbettando incespica
nel chiudersi di un cassetto,
nella pioggia stridula
sul ferro dei balconi,
tra le cupe frange dei salici.
L'indomito volo
d'inquiete rondini
contiene stravolto,
come il mio silenzio,
l'anima dell'infiorata.
Che senso hanno i giorni
appesi alle finestre,
ed i consunti sogni
di una poesia.
Il dimenarsi di pensieri
si tuffa nella scatola
della frutta di cartapesta.

La boite en papier mâchè (Osservo).

Un libro di versi s'acquista forse per curiosità, o per diletto, ancor più per una bella copertina, occasionale riflessione sul tema- la poesia è ciò che annoia e non ristora- un tecnico quanto inesorabile tourbillon d'improduttivi versi e rime da scolaretti, insensatezze poco importanti. Sicuramente una nuova raccolta di poesie non fa la differenza e, con buona probabilità, a pochi, o nessuno, interesserà la profusione di parole scritte in bella copia.
La poesia intimorisce - la parola ci attraversa - la poesia non è lettura complicata, è parte del vento, come la musica, non lontana dal nostro caffè nero, dal tempo che ci piega, dall'occhio ancora stretto dalla notte, dall'angolo violaceo del pc acceso, dalla disutile conversazione che accende il giorno d'apparenti attese. La poesia decanta la stagione che c'involge e ci foggia, non si defila dalla sostanza delle cose- oralità desueta- non è gassosa percezione di smorte voci che tornano da passati muffi di zavorre, l'ambage che ristagna sulle forme e si fa polvere della ragione. Il Poeta non ama sostare sotto i riflettori, non giunge ad alcun traguardo, non è un numero, il punto o la virgola, il rudimento automatista, non il triste clown della foto in bianco e nero, inconsapevole oblio dell'opera a stampa... la fama è un'ombra che appiattisce.
POÈTES, DANSEURS REBELLES
SOUS LA PLUIE.

Scrivere è un'occupazione solitaria. Avere qualcuno che crede in te fa una grande differenza.

L'ultima cosa che ricordo di noi è una foglia che cade facendo rumore.

Pagina autore: Golda Meir
Frasi in archivio: 36

Golda Meir, nata Golda Mabovič, o con la grafia alternativa Golda Mabovitch (in ebraico גוֹלְדָּה מֵאִיר Kiev, 3 maggio 1898 – Gerusalemme, 8 dicembre 1978), è stata una politica israeliana, quarto premier d'Israele (1969) e prima donna a guidare il governo del suo Paese, terza a ricoprire tale posizione a livello internazionale.