Frase di Thea Matera

Me ne andavo per strade di carta, mentre la luna si smezzava sui merli di torri sospese ed il fumo di comignoli pensanti come teste fra le nuvole, baluginava di smeraldo. Acefali cappelli spagliati sopra tetti nero fumo pèndevano su tegole d'amianto, lungo orbite di spigoli sabbiati. Piedi di cera fanno piroette e giri di parole in scarpette di macramè, e la sagoma impietrata della limonaia fa del cespo di more un taglio di vapore. Lo strato semplice di pittura solida linea il tralcio declinante di Petrèa chartreuse, poi fa un salto all'indorata pèrgola, alla sempiterna rèdola. (Ceci n'est pas une pipe)

Miyagi: Prima lava tutte le macchine. Poi le lucidi, con la cera. Devi dare la cera con la mano destra e la devi togliere con la sinistra. Dai la cera, togli la cera. Il respiro lo prendi con il naso e lo emetti dalla bocca. Dai la cera, togli la cera. Non dimenticare il respiro, è molto importante.

Signor Miyagi: Devi dare la cera con la mano destra, e la devi togliere con la sinistra.
Dai la cera. Togli la cera.Dai la cera... Togli la cera...

Il sole gettato nel buio
d'acqua cosmica
genera sempiterni circoli,
orbitano in ordinate ellissi
astri d'ogni forma e luce,
il suono si propaga, tace.
Un tempo spezzavamo
le fionde di festanti cacciatori,
fuggivamo fra sassaie lisce
come perle,
fra cedri accesi come stelle,
fra suoni di buccine,
urtando le parole sopra i righi,
il bagliore negli occhi di un cerbiatto.
"Tempus Fugit" fra rette intersecate,
grandi cappelli
e bianche vesti di vapore,
finisce gli orci sbeccati,
s'insinua negli intrecci di vimini.

(Tempus Fugit)

Schlomo: Shtetl, shtetl, shtetele, ne m'oublie pas, "shtetele", je suis parti un jour en train, pour aller très loin.Shtetl, shtetl, shtetele, n'efface pas les yeux des gens, c'est ce qui me tiens encore en vie, leur sublime folie, leur sublime folie. Train de vie.

Le strade già profumano di zucchero filato, di arance e di canditi. Lumeggiano le stelle e l'agrifoglio, la nebbia silenziosa avvolge i comignoli di vecchie case, dove ancora arde la legna nelle stufe, e l'aria s'accende di ricordi. Ho disegnato il mio alberello sopra un foglio, l'ho guardato, spoglio... L'ho colorato. Verde intenso il mio alberello di carta, un piccolo abete solitario nell'ispida bruma di luci discoste, su bianca distesa. M'è tornato in mente che fra poco è Natale, ed il mio alberello, al centro del foglio, mi fissa... Composto, sul foglio liscio, in assenza di tempo e lampi, di torpidite zolle. - Thea Matera Composition en vert (Il mio alberello di carta)

Si frammentano fiocchi
in sagome disformi,
si forgiano colonne a ritmo lieve,
ocellati gusci cavi scendono come incorporee stelle,
come iota e gamma si sfa
la goccia acìcula,
galleggiano trine
nel petto cinetico di marmo.
S'increspano ghirigori brulli,
la catarsi esagonale,
si sfilano rami d'acquerugiola.
Solenne l'abete brilla
di nevischio,
nello scollinare di pernici bianche,
immerso in una luce d'ocra,
e raggi di lumini capriolano
sulla falciola adusta,
ricade sul palmo rubizzo
un velo di spilli ghiaccei
in solidi quarzini.
Si muovono invitte ombre
tra lamèlle di madrèpora,
fluttuano dime di carta biancofumo in un'aria di castagne e legno secco di Prugnolo selvatico,
di piumaggi argentati di zìgoli.
Stridono le rotaie sul pietrisco
ed i vagoni rombano
come tamburi nebbiati,
in un lezzo di metallo,
e di sfasciumi accostati ai muri scalcinati.
Brulicano sentori di primevi pini
nel tinnìo di stoviglie ramate,
il re bianco è in arrocco
sulla scacchiera,
ad un passo dalla torre ferma,
e sul reticolo, in lontananza,
danzano bioccoli,
nel riflesso concavo s'eternano
disegni d'acqua,
archerotipe circonvoluzioni,
lepide anse, lunati bovoli.


(Le Mystère Des Flocons De Neige)

Proteggimi nel cuore di plumerie
aggruppati nidi di sequoie,
albica fra le tue mani a coppa
nell'orbita ribelle
di sferiche membranze.

Attenderò il tuo manifesto passo
nella pioggia d'agosto di sbiancate volte,
sulle campate sponde di stelle cadenti,
e mi ritroverai, al di là del piceo serro, nell'orbita di raso,
negli occhi di chi ti sarà accanto,
accosto alla pietra muta
seduta sopra una sillaba di sale.

Furente come l'acqua
che rovescia gli argini
traverserò rinserrati sogli,
predaci abissi,
l'orizzonte e la risacca,
strozzati alvei di acquaioli
dopo la tempesta.
Risalirà la tua voce
dai ramosi zocchi di boscaglia
ne coglierò il suono anche nel vento,
tra i rovi delle mie paure,
serberò gli attimi di sabbia
fra le pieghe delle mani
e cingerò l'orma delle tue vele
sfidando il buio,
con le ali dentro al petto.

DIAPSÀLMATA (Preludio).

La fede vive di preghiere.

Non chiedere chi ha vinto: non ha vinto nessuno. Non chiedere chi ha perso: non ha perso nessuno. Non chiedere a cosa ha servito: non ha servito a nulla. Fuorchè ad eliminare cinquemila creature fra i diciotto e i trent'anni.

Pagina autore: Antonia Gravina
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