Frase di Thea Matera

Rinfresca la marea
su vecchi girasoli,
il tempo s'affaccia alla finestra
sul tremitìo di specchi,
e nel cuore di foreste
s'ammuffa la lineata stanca,
sbuffa sui bulbi innacquati,
nella cuna della baia annerrita
su gomiti di salgemma.
A ridosso del biancospino
un romorio di ghiande,
di pioggia sulle serrature,
di gàlbuli crespati di neve
nella costura di lune traverse.
Sporge il giglio
sull'unghia di calce,
si scompone il lezzo amarantino
sulla fronte di un mago dipinto
nell'orlo di legno,
scompare nel lago
di cerchi impetrati,
si sversa in dotti di trecce
navigati dall'ignoto
sopra un corpo di diamante.

(MAGNALIA)

La canzone dei Mastichini: Devi incontrare il Mago
Il grande Mago di Oz
Vedrai, è il più mago di tutti i maghi
Il Mago di Oz è il più mago E sai perché?perché, perché, perché, perché, perché
perché fa cose meravigliose.

Oggi su Marte mi sfiora
la tempesta,
non c'è che un filo d'erba
a scompigliare nuvole conchiuse
in granati barattoli di vetro,
i colori sono pozze di ematite
solchi nel concavo riflesso
di rosa acquamarina...
Cieli di polvere sovrastano
dissepolte lampide,
si schiudono ossidate ali
di rupicole,
come viluppo di quarzosi cràspedi l'eco di luce
si raccoglie sui soffitti.
Cos'era la musica
se non un tonfo sordo,
un tinnulo di asteri
sul giglio di mare...
La vita esplode nel grembo
della luna sull'orma intatta
di puntellate valli,
allo Zènith s'impolvera
lo storno,
la filza di lumache discioglie
il brivio di aceraie,
l'anello della maglia
incartoccia sulle teste
i ninnoli di pietra
prima che affoghi in dogli
di titanio la rena di cellulosa.
Mi parlarono di docili chelonie,
ocracei ciottoli e spati
di viandanti,
di gerbere nel raggio
di lanugiosi palmi,
la diaspora di macine
e di armenti.
Era il cinabro pelago
un nicchio di calille
nel cielo che s'infosca
sul piumaccio,
dove sopravvive la cocciniglia,
e la lantana, sotto teche d'eliodoro;
distinguo dalla specola
il perno della ruota,
l'ultimo nome inciso
nella secca,
si vetrifica il lago
di scarlatti brani
dove hai colto invaiati pummeli,
l'avito gesmino e la catalpa, l'assecchita pieve e l'amaranto.
Ricadono i pensieri
come forme di alveari,
in silico si foggia l'agapanto
il dismentato stazzo,
smatassati tomboli
di romite nebule
si sperdono in liquate florescenze,
nella rifusa lacrima
del Firmamento.

ZYKLUS (Life On Mars)

S'è distanziata l'ombra dalla meridiana,
gira sul fuso il mondo e la sua ruota,
- siffatti l'àncora ed il calcagno -
sulla prodaia, fissati come chiodi,
flagrano capelluti sfagni.
Chiude gli occhi, tutto tace,
sulla provenda, plicata a dense strisce,
mansueta scorre l'anima
in un corpo di limace.
Senza riposo rotava il chiurlo,
girava sul pennone
come goccio l'astrolabio,
si salvò il pompelmo fra le rose,
in mare aperto il periplo a levante
decantava il blu di Prussia del piumaggio.
Dalla sediòla scambiò per apparenza
il pianto di cicale, di solito non liquefa la foglia la confidenza fatta,
come un sorriso di traverso
fa la pesta di caprini,
dall'abbaino, in disparte,
raffila un arrotino il disegno delle nasse.
In crogioli e matracci
distillava il senso delle cose,
temperava nel piatto la sua mela,
s'affacciavano nella controra,
come due occhi, gli orologi,
e non si sperde - dagli tempo -
sconnesso il solido in due punti...
scese a pennello il guscio sull'artista,
la rara convinzione di fragorose nuvole,
la mola che sfugge all'orma
di due distinte fragole.
Sa di sale - è già partita - l'onda disciolta come neve, dove la voce diventa bosco, insetto che disvuole l'acqua di garofani,
mutavano le triglie nell'acquaio,
la fibra dell'alga sulla scrivania.
Che fine ha fatto, disteso,
appollaiato sul ramo di camoscio,
adiacente all'ago della bussola
divorava fino all'ultima parola,
semmai disfece la coerenza
il polline sulla veranda,
s'aggiunse pure in là della pagliola
il cespo millefoglie di lattuga;
chissà se il cembalista suonerà
le prime sette note del notturno,
accresce in lui la netta meraviglia
di sfuse primavere nei bistrot,
nei graffiti sulle porte dei mètro.

PASCORE
(Eingedenken).

Nell'iride spicca il taglio,
la feritoia di velluto,
lo smeriglio di lucerne.
Sembiante la crepa
d'ossidiana
al fondo dell'imbuto,
il baco pesco
alla cuna di lìlac.
Nel lezzo della gronda
una radura inerte,
si dislega la torma di ricci
nella minugia dello spino,
di violati simulacri,
nel portento della nuvolaglia
si sfila il fuoco della torcia.
Un profumo di latte
si schiara tra i denti,
l'aroma di cenere
di baci accollati
s'abbuia nella falce
di luna rossa.
Nell'ombrìa del sopraccièlo
màrmore,
un istrice s'allinea
all'acquitrino tosco,
nella vertebra di torba
un ricordo di colori.

FANTASMA CIECO IN UN OCEANO DI TERRA
(Zemblanity)


(NO TO WAR, YES TO DREAMS)

Vedi Gregor come si sbricia
la pagina del tempo,
ti specchi nell'amore
nell'occhio che s'incurva,
si stenebra lo scheggio,
dell'inope vigliaccio
non resta che uno stocco,
questa estraneità della bellezza,
dell'armonia stravolta
in un catino di mondiglia.
E si affannava in petto
il suono della cetra,
il movimento di abscisse code,
nell'agoraio sparve un velario
di cetonie;
alla pispillòria si oppose
il gracidio di raganelle,
al chiòccio un sommerso sibilo.
Non so se più sofferse
a conciliare il mortaio col pestello,
tùrbinava sul viale lo sfoglio della spera,
enfiava sul ciglio un mielato
di lapilli,
neppure le radici s'avvitavano
al torpeo calcagno, ai rugginiti
corrimani, a chi s'illuse di trovare linfa
nelle lame di dubbiati arcani.
Non di rado nel carnet s'arresta
la grammuffa del parolaio,
la gravezza della quiete
in bigie rubrìche,
in un pulviscolo di nomi
ti smemorò il serrato ghigno.
Sdruccioli greppi trafiggono
il tempo ed il suo giogo,
sortiva in esso un sogno
il rostro del cappello
sulla fronte;
l'arte non ritempra la gabola
di stilèmi
lo svàrio di parole rare
nel folto della crepa,
non scevra il disgrammato peso
sullo sfondo,
il respiro denso della melitèa
sulla plafoniera.

IL SENSO BREVE DELLA FORMA (Wabi-sabi)

I paesaggi brillano d'un verde acqueo, fiammata gemma di terra sopita, trafitta da raggi d'ardesia.Sorsi di cielo ricadono sui tetti rubino, fanno solecchio sul gruzzo di rovi, torme di acacie, cuprei grappoli...Ed il cielo è un'anima d'argento.

Feriti s'incurvano
gl'ossi della vela,
di due relitti, di franti ormeggi,
- intemerate gòrgoni -
sommersi nimbi in fiamme
d'impietrati scalmi,
dove sguernite file
di spine dorsali
fendono mucciate sponde.
Riemerge a riva, intatta,
la statua dell'indolenza
si richiude la fenêtre ouverte
su fondine di lavezzo
sul debito scontento,
dell'interrata stele
smuore l'acqua di tettoie
sulle vetrate unte;
Su nebulati colli
dileggiano le greggi smutate fiere,
cadono in decussate cale
le ghiande da querce secolari
e mi ricama il palmo la pioggia sulle porte,
l'avaro bacio della sconfitta.

(La Fenêtre Ouverte)

Amico ritorni, nei rintocchi e ricordi lontani di voci assordanti e stanze dipinte, intento a guardare la formica nell'orlo spiegazzato di una foglia. Mi tendi sovente la mano, che s'apre di luce sul manto ardente di messi, sottovoce.

Pagina autore: Francesco Agati
Frasi in archivio: 808

Scrivere è un'occupazione solitaria. Avere qualcuno che crede in te fa una grande differenza.

L'ultima cosa che ricordo di noi è una foglia che cade facendo rumore.