È Maggio sui roseti della chiostra, del cavedio rimurato, è Maggio sul bianco terso di risaie, sullo zincone del pesco quieto, sui crodati, sulla bussola, sul tamarillo arsato. Radiante birlo nei globuli di Andromeda il finato linum di lapislazzuli, neralbo remiga un calabrone, s'invola dal bosso di bordura.
Sbiocca sul baio stelo il muzzo refolo di calathea, si sfiorano gale sul piancito, di radici nell'invaso e sul mughetto.
È Maggio, annotta l'emisfero sui collinari sul fondo bigio dell'orologio, contrae l'ovale, in un'orbita sapiente, il plenilunio.
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Scritto da Amedeo Resti
Il 22/08/2024 alle ore 11:51
Spesso, chi crede di essere il più furbo e di averci ingannato, è in realtà colui che si sta illudendo. Perché la vera intelligenza non sta nel truffare o nel manipolare gli altri, ma nel saper riconoscere il valore dell'onestà e della trasparenza.
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