Frase di Thea Matera

Dove finisce la poesia non consumata, il verso non trattenuto -irrespirato cielo- la parola non compresa, l'incauta scritta in gromme di cemento; cosa rimane della poesia derisa, scostata, della poesia invenduta e le sue dune, dello scurato pregio nelle vene di pennate, nelle lamine di retinervie, di tutta questa poesia offerta in pasto alla sostanza indocile,
ad aride lagnanze.
Ne resta il disunito lembo di acrostici slogati in incompite cale, la digrumata stele, la spocchia decadente nel cincischìo di epigoni, nei baci di fiele disseminati sulle pagine di polvere di Poeti Scapigliati.
Come chiama il poeta il profumo e la sua rosa, il tedio di giunchi assolati nei lobi di rotonde, le fulve chele di una perduta stella?
Inizia in rime sciolte il pamphlet sur la revanche,
la luna non è lontana
ora che si discosta la marea sizigiale dai ceppi atterrati,
e la notte è una stanza di carta. Stornai nientificati equivoci di voci nel diacronico deflesso
che s'annida fra i pronomi,
ti dimenticai nei respiri di malmostose alghe,
in bisillabe disciolte nella mano dello scriba;
non fu chiarore di strade il verdito mento, il tizzo rosso della chiosa.
La festuglia del Fosco disarma
la grafia, per poco s'intuiva la sottile allegoria, si stranisce l'òmero nel colore delle gote, ricade sul davanzale il tempo e la sua storia.
Cosa rimarrà del verseggiato campo, del vùlture a perlustrare il giorno che rinasce alla poesia?


ABGRUND
(In fieri - La Pagina Bianca)

Un libro di versi s'acquista forse per curiosità, o per diletto, ancor più per una bella copertina, occasionale riflessione sul tema- la poesia è ciò che annoia e non ristora- un tecnico quanto inesorabile tourbillon d'improduttivi versi e rime da scolaretti, insensatezze poco importanti. Sicuramente una nuova raccolta di poesie non fa la differenza e, con buona probabilità, a pochi, o nessuno, interesserà la profusione di parole scritte in bella copia.
La poesia intimorisce - la parola ci attraversa - la poesia non è lettura complicata, è parte del vento, come la musica, non lontana dal nostro caffè nero, dal tempo che ci piega, dall'occhio ancora stretto dalla notte, dall'angolo violaceo del pc acceso, dalla disutile conversazione che accende il giorno d'apparenti attese. La poesia decanta la stagione che c'involge e ci foggia, non si defila dalla sostanza delle cose- oralità desueta- non è gassosa percezione di smorte voci che tornano da passati muffi di zavorre, l'ambage che ristagna sulle forme e si fa polvere della ragione. Il Poeta non ama sostare sotto i riflettori, non giunge ad alcun traguardo, non è un numero, il punto o la virgola, il rudimento automatista, non il triste clown della foto in bianco e nero, inconsapevole oblio dell'opera a stampa... la fama è un'ombra che appiattisce.
POÈTES, DANSEURS REBELLES
SOUS LA PLUIE.

[...] l'io, io!... il più lurido di tutti i pronomi!... I pronomi! Sono i pidocchi del pensiero. Quando il pensiero ha i pidocchi, si gratta come tutti quelli che hanno i pidocchi... e nelle unghie, allora... ci ritrova i pronomi: i pronomi di persona.

Per lei voglio rime chiare, usuali: in -are. Rime magari vietate, ma aperte: ventilate. Rime coi suoni fini (di mare) dei suoi orecchini. O che abbiano, coralline, le tinte delle sue collanine. Rime che a distanza (Annina era così schietta) conservino l'eleganza povera, ma altrettanto netta. Rime che non siano labili, anche se orecchiabili. Rime non crepuscolari, ma verdi, elementari.

Esiste un muto greto
dove la notte scompare
nel polverìo di un alambicco,
dove il campo di papaveri
disasconde la verbena,
in un tunnel di acanti
blu cobalto
dimergola al limine di guglie
il luminarsi di avite sale,
atticciate mute di cani
si rincorrono
lungo ossuti cinti silvestri,
coccole di nervati curri.
Mi persuade il brillìo
della gazania,
il serraglio dell'ipomea,
lo strale di aguzzi steli
come i tuoi gesti,
disegni sopra i vetri
di vasi azzurri d'acqua
un roseo cielo di conchiglia,
sfiori la parola e l'allontani...
ne mostri di schiena il filo
di frutti chiari, devoti volti,
il drappo di parole
imprestate alla ragione
l'inconosciuta soglia
della rima non ancora scritta.
Si rassomigliano fra loro,
ossimori, i parallelepipedi,
si sbiancano verdi pilastri d'ostriche;
la stevia si rigira nel soffio
della calura,
s'attrista nella cuòra
il piorno ventre di ovati bozzoli,
ermo grigio di acuti lobi.
Si fende l'arco del giunco
che dorme all'orizzonte,
raggiorna tra le pagine
di malacopie, di sonnolenti, smesse vertèbre di gargolle nello sfiato di filicorni,
sorgivi bronzi di rosignoli
fra dibarbate polle.

(ON THE STAIRCASE)

Una stanza.
Una valigia lilla ed una raspa,
ricadente mandorla - una sacca -
l'ombra di gigli sull'attaccapanni,
fa un cappotto d'incerati trucioli
la notte.

Nello specchio una stanza.
Ha due porte, improbabili comparti,
in due metà si scinde il trompe l'œil
dei giardini di Bordeaux,
rallumina il vecchio poster
de Le Procope nel cigolio di porticine,
nell'occhio fisso di stupore
un chiodo viola
regge un quadro di scarlatti,
solidago un vaso di puntine.
...
Sul chiavistello s'impaura, pallido geco,
del vuoto della parola che trabocca,
di sogni e mete trafitti da un inganno,
ciò che ristagna - opalescenza -
in una coppa di vestigia,
a mezza voce, di finestre cieche,
smesse cartografie sulle vetrate
degli Atenei.

Una linea s'infittisce
sul vizio della serratura
- fascio di luce in una tazza di caffè -
risplendono di una bellezza resa
le fave sui tavoli ed il pane,
al centro dell'aura sul davanzale
- raggiato faro di legno -
fa da sipario agli assecchiti vanni
l'ansa poco illuminata,
lo sgocciolìo della fruttiera
ritaglia sul velario
una ciliegia blu sullo stuoino.

(STIMMUNG - I Parte).

Seguivano i Magi
la stria fulgente,
il Vespero di Luce prodiga,
il Santo Verbo.
Secondavano il verso,
di ali, di vento,
dell'eco smeriglio,
veggente faro.
Albedo lume
d'acqua cristallina,
come aprica lucerna
disvelava il tratto,
e sciami di stelle,
scie d'argento
capriolavano sopra
avite palme.
Ed il Cielo si disvelò
in astri tremuli,
lène Pupilla d'Amore.

(Avancer Petit à Petit)

Vedi Gregor come si sbricia
la pagina del tempo,
ti specchi nell'amore
nell'occhio che s'incurva,
si stenebra lo scheggio,
dell'inope vigliaccio
non resta che uno stocco,
questa estraneità della bellezza,
dell'armonia stravolta
in un catino di mondiglia.
E si affannava in petto
il suono della cetra,
il movimento di abscisse code,
nell'agoraio sparve un velario
di cetonie;
alla pispillòria si oppose
il gracidio di raganelle,
al chiòccio un sommerso sibilo.
Non so se più sofferse
a conciliare il mortaio col pestello,
tùrbinava sul viale lo sfoglio della spera,
enfiava sul ciglio un mielato
di lapilli,
neppure le radici s'avvitavano
al torpeo calcagno, ai rugginiti
corrimani, a chi s'illuse di trovare linfa
nelle lame di dubbiati arcani.
Non di rado nel carnet s'arresta
la grammuffa del parolaio,
la gravezza della quiete
in bigie rubrìche,
in un pulviscolo di nomi
ti smemorò il serrato ghigno.
Sdruccioli greppi trafiggono
il tempo ed il suo giogo,
sortiva in esso un sogno
il rostro del cappello
sulla fronte;
l'arte non ritempra la gabola
di stilèmi
lo svàrio di parole rare
nel folto della crepa,
non scevra il disgrammato peso
sullo sfondo,
il respiro denso della melitèa
sulla plafoniera.

IL SENSO BREVE DELLA FORMA (Wabi-sabi)

L'estate canta, fra i petali del girasole che sorride al cielo, e pietre verdi, ed azzurri ciottoli di cristallo si sperdono su bianche strade di luce.

Le ferite a volte fanno parte della cura.

Pagina autore: Vittorio Sgarbi
Frasi in archivio: 25

Vittorio Sgarbi, nome completo Vittorio Umberto Antonio Maria Sgarbi (Ferrara, 8 maggio 1952), è un critico d'arte, saggista, politico, personaggio televisivo e opinionista italiano.

Pagina autore: Vadim Zeland
Frasi in archivio: 2

Vadim Zeland e' un mistico, teorico e scrittore russo la cui figura e' avvolta nel mistero; nonostante abbia pubblicato un'autobiografia, di lui si hanno poche informazioni.