Frase di Thea Matera

Un'anima sostava
sulla riva di spinose pendole
a Longchamp
in uno sparto covile d'acquaragia,
d'oro fino l'intaglio delle nubi
la paglietta d'uva spina,
trasverso il giorno
d'apparenti opali, le vocali.
Non riguarda il nuvolo
lo strabo verbis di Monna Lisa,
a filet il crochet
rammaglia antichi fazzoletti
ora che la luce urta nei Cahiers
il diametro dei piedi sulla fune,
del Louvre s'affinano i contorni
il rodio nebbiore
dell'elmo dètraquè,
la crepa di ceramica
che turba il nigello paravento.
Misura un quarto di bottoni
se con l'algebra e l'imbuto
fa un comparto di mattoni,
la curvatura del numero tre
dimezza l'otto nella forma,
subduce 8½ allo spiegone
di voci avvolte nel ginepraio;
ebriato, come al circo,
Janvier balla il tip-tap,
sulla suola di lapazio
di un clown sul trapezio
bine ripiegano le stuoie.
Si stacca l'arancia dall'Aeglos,
insino il frullo d'ali dell'aiglon
malioso lameggia dalla latebra.

(OuLiPo)

Un libro di versi s'acquista forse per curiosità, o per diletto, ancor più per una bella copertina, occasionale riflessione sul tema- la poesia è ciò che annoia e non ristora- un tecnico quanto inesorabile tourbillon d'improduttivi versi e rime da scolaretti, insensatezze poco importanti. Sicuramente una nuova raccolta di poesie non fa la differenza e, con buona probabilità, a pochi, o nessuno, interesserà la profusione di parole scritte in bella copia.
La poesia intimorisce - la parola ci attraversa - la poesia non è lettura complicata, è parte del vento, come la musica, non lontana dal nostro caffè nero, dal tempo che ci piega, dall'occhio ancora stretto dalla notte, dall'angolo violaceo del pc acceso, dalla disutile conversazione che accende il giorno d'apparenti attese. La poesia decanta la stagione che c'involge e ci foggia, non si defila dalla sostanza delle cose- oralità desueta- non è gassosa percezione di smorte voci che tornano da passati muffi di zavorre, l'ambage che ristagna sulle forme e si fa polvere della ragione. Il Poeta non ama sostare sotto i riflettori, non giunge ad alcun traguardo, non è un numero, il punto o la virgola, il rudimento automatista, non il triste clown della foto in bianco e nero, inconsapevole oblio dell'opera a stampa... la fama è un'ombra che appiattisce.
POÈTES, DANSEURS REBELLES
SOUS LA PLUIE.

Carteggi Perpendicolari è un'originale silloge poetica che appare, nel suo insieme, elegante movimento di immagini sfocate, stilizzate metafore, una poetica che si apre su una vastità di emozioni impalpabili, minutamente cesellate in intellegibili fermoimmagine; una raccolta di versi criptica, surreale, in cui tracce ermetiche si fondono a frammenti di memoria, evocati dal suono del mare che irrompe e riveste di nuova luce la radura desolata, del vento, di alberi frondosi, di vie riposte, sconfinate piazze avvolte dai colori stesi di cieli accesi, di albe accecanti, di profumi che riempiono le stanze. Singolare lettura della realtà, a tratti visionaria, dove lampi di astrattismo trasformano volti, paesaggi, i contorni netti dello spazio esterno sul fil rouge di dimensioni oniriche; una scrittura estemporanea, sperimentale sentiero traversato da silenzi, dalla luce del Creato, sottili geometrie. La poesia diventa tenace gancio, la pausa, pura espressione di paesaggi incontaminati dell'anima, l'abbraccio che trattiene e salva, che accarezza e schiude l'anima, nel movimento difforme del tempo e dello spazio. I colori del mondo nutrono il cuore in una dimensione di pace, di profonda connessione con la natura, la musica sospinge vele annodate, la quiete disseta il pensiero, placa le voci di città sonnolenti, la vile impazienza, i voli declinanti. La parola è il dono corallino, lo sprazzo puro, la spontaneità del verso, il guizzo oltre il margine del rigo.

Il Poeta guarda alla vita fissando la finestra, scorgendo l'anima nei rami, scrutando il respiro impalpabile del cielo. Protervo fiore tra suole impolverate, sulla riva divelta e sfatta, irridente acrobata su traversine di seta. Gira in bicicletta per le strade vuote masticando sillabe e fonemi, a bagnarsi gli occhi di luce, a guardare stormi di allodole volare, il nembo pendulo sospeso sul trapezio. Restano tra le righe, le parole, si dilatano le pupille di pozzi nascosti, dove l'acqua rifulge e s'eterna, dove, a schiere, sprofondano le stelle. E cerca il sole, la goccia d'acqua che si fa lacrima sul volto della pietra, il pi greco dello sciame, il mare riflesso sui muri bianchi delle case, dove ricadono glicini a grappoli mentre nubi s'affoltano su chiome di vaniglia e l'umbella. Càpita di restare seduti su ciocchi traversi ad aspettare l'alba, ad ascoltare il frinire di cicale stanche, il rombo dell'aereo che assorda, di camminare sui sassi appuntiti di terre antiche, fissare l'ultima bolla di sapone addormentarsi sull'erba. M'insegni a guardare oltre la pioggia, al di là di ombre indolenti, del riverbero della magnolia. SUNLIGHT ON THE HOAR FROST (La luce del sole sulla brina)

Mi spiego Fefè, è come un'intima insoddisfazione che tengo dentro. Per esempio tu sai quanto mi piace l'uva, ah? Bè, a me l'uva mi piace più quando non ci sta che quando ci sta. Quando ci sta l'uva, Fefè, io tengo voglia di pere. Mi spiego? [...] Per me non è tanto importante l'uva in sè stessa, quanto la voglia che ho d'uva, un pò come quella poesia che mi piace tanto, Fefè, dove dice che il sabato è meglio assai della domenica.

Antonio: Ma che rè stu tip, è na spece e ball, 'o tip tap.

Cantore d'anime,
di memorie vivide e di volti,
di variate forme e di graticci,
brado distingui, nello scompiglio,
delicate trame e fili d'arpe
fra rumori di accozzaglie;

risale un mandorlo di ceralacca
dal fondo di calcinati scapi,
occhieggia la parola
sulla corda di una viola.

Sul muro quattro numeri di ulivi,
cospirano cornicule
sul filo del rasoio.
Quante volte sugli stessi piani
hai percorso i punti
di queste dune,
con le tasche piene
di disperate stelle.

La linea porpora non tocca il ramo
- diviso nerbo della sorte -
senz'ombra s'addormenta sulla via.

(STREET ART)

Nel vaso diluito di luce, giacciono foschi petali grinziti, galleggiano cerchi d'acqua, nel ristagno della boccia. Si scostano sfrangiati lembi di vaniglia, si schiara il cìprio acanto, scende l'ombra di terre avvinte, il sonno breve, a passi lenti. Sèrpeano vizzi filamenti sotto cespi di seccati, rasentano alberi d'ogni parte, gran copia di castagni, nel verdacqua del ponte s'incrampa la frondura. Arsiccio tralcio sotto raggi di lumini, illividisce il cinabro intrigo, lanùla vena d'orto di foglie cuoriformi. S'incunea rossigno il piumacchìno, aduggia il cèsio muschio, la forma d'acqua in divenire, la palpebra si aggruma il nodo va in tensione. L'enigma ritiene, sulla soglia, la Poesia, la congiunzione articola in crescendo, controvento. (JARDIN D'AUTOMNE, The Poet's Garden)

LA VOCE DELLO SCRITTORE Un libro è un intrepido percorso, fervido fine, impervio sentiero lastricato di sensazioni, di parole finite, voci da imprimere e pensieri da scartare, di fogli spezzettati, malamente ravvolti, irti di grovigli strampalati, veloci appunti e dimenticanze, quasi a voler congelare il tempo, l'impressione di un'occhiata sfuggente, l'istantanea sfocata, la frase scritta per tedio o per diletto, il ricordo sviato, appannato e trattenuto sopra un taccuino, scordato in un cassetto. Un libro è l'imperscrutata soglia, lo sfaccettato enigma, è un brivido d'arsura, aguzza  parabola, l'ignoto limbo... Un libro è il ritorno alla memoria, alla feconda azzurrità.

Il mare appartiene ai pirati e ai poeti. Il mare è degli inquieti.

Le ferite a volte fanno parte della cura.

Pagina autore: Vittorio Sgarbi
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Vittorio Sgarbi, nome completo Vittorio Umberto Antonio Maria Sgarbi (Ferrara, 8 maggio 1952), è un critico d'arte, saggista, politico, personaggio televisivo e opinionista italiano.