Frase di Thea Matera

E fu del palco
il passo lieve della vita
il travo sguardo sulla quinta,
il drappo che smisura
il boccascena
l'ostra luce sui legnati,
sequente mela che ripiana
sullo zigomo
gli occhi fissi ed ammaliati
dei coreuti e dei parlanti.

DOTTOR HINKFUSS
(La nuda maschera)

Dottor Sartorius: Vá bene, allora a quanto sembra i fantasmi hanno una struttura.Dottor Snaut: Chiamiamoli ospiti.
Dottor Sartorius: Va bene, come volete, a differenza di noi che siamo fatti di atomi, loro sono fatti di neutrini.
Dottor Snaut: Ma noi sappiamo che i neutrini non sono stabili.
Dottor Sartorius: Per me sono stabilizzati dal campo magnetico di Solaris. Abbiamo quí un bellissimo esempio.

Una mela guasta può far marcire una mela sana, ma una mela sana non può sanare una mela guasta.

S'è distanziata l'ombra dalla meridiana,
gira sul fuso il mondo e la sua ruota,
- siffatti l'àncora ed il calcagno -
sulla prodaia, fissati come chiodi,
flagrano capelluti sfagni.
Chiude gli occhi, tutto tace,
sulla provenda, plicata a dense strisce,
mansueta scorre l'anima
in un corpo di limace.
Senza riposo rotava il chiurlo,
girava sul pennone
come goccio l'astrolabio,
si salvò il pompelmo fra le rose,
in mare aperto il periplo a levante
decantava il blu di Prussia del piumaggio.
Dalla sediòla scambiò per apparenza
il pianto di cicale, di solito non liquefa la foglia la confidenza fatta,
come un sorriso di traverso
fa la pesta di caprini,
dall'abbaino, in disparte,
raffila un arrotino il disegno delle nasse.
In crogioli e matracci
distillava il senso delle cose,
temperava nel piatto la sua mela,
s'affacciavano nella controra,
come due occhi, gli orologi,
e non si sperde - dagli tempo -
sconnesso il solido in due punti...
scese a pennello il guscio sull'artista,
la rara convinzione di fragorose nuvole,
la mola che sfugge all'orma
di due distinte fragole.
Sa di sale - è già partita - l'onda disciolta come neve, dove la voce diventa bosco, insetto che disvuole l'acqua di garofani,
mutavano le triglie nell'acquaio,
la fibra dell'alga sulla scrivania.
Che fine ha fatto, disteso,
appollaiato sul ramo di camoscio,
adiacente all'ago della bussola
divorava fino all'ultima parola,
semmai disfece la coerenza
il polline sulla veranda,
s'aggiunse pure in là della pagliola
il cespo millefoglie di lattuga;
chissà se il cembalista suonerà
le prime sette note del notturno,
accresce in lui la netta meraviglia
di sfuse primavere nei bistrot,
nei graffiti sulle porte dei mètro.

PASCORE
(Eingedenken).

Il Poeta guarda alla vita fissando la finestra, scorgendo l'anima nei rami, scrutando il respiro impalpabile del cielo. Protervo fiore tra suole impolverate, sulla riva divelta e sfatta, irridente acrobata su traversine di seta. Gira in bicicletta per le strade vuote masticando sillabe e fonemi, a bagnarsi gli occhi di luce, a guardare stormi di allodole volare, il nembo pendulo sospeso sul trapezio. Restano tra le righe, le parole, si dilatano le pupille di pozzi nascosti, dove l'acqua rifulge e s'eterna, dove, a schiere, sprofondano le stelle. E cerca il sole, la goccia d'acqua che si fa lacrima sul volto della pietra, il pi greco dello sciame, il mare riflesso sui muri bianchi delle case, dove ricadono glicini a grappoli mentre nubi s'affoltano su chiome di vaniglia e l'umbella. Càpita di restare seduti su ciocchi traversi ad aspettare l'alba, ad ascoltare il frinire di cicale stanche, il rombo dell'aereo che assorda, di camminare sui sassi appuntiti di terre antiche, fissare l'ultima bolla di sapone addormentarsi sull'erba. M'insegni a guardare oltre la pioggia, al di là di ombre indolenti, del riverbero della magnolia. SUNLIGHT ON THE HOAR FROST (La luce del sole sulla brina)

Se tu hai una mela, e io ho una mela, e ce le scambiamo, allora tu ed io abbiamo sempre una mela per uno. Ma se tu hai un'idea, ed io ho un'idea, e ce le scambiamo, allora abbiamo entrambi due idee.

Un libro è fervido fine
intrepido percorso,
sentiero impervio
lastrico di sensazioni,
di parole finite,
di voci da imprimere
e pensieri da scartare,
di fogli spezzettati
ravvolti malamente,
zeppati di grovigli
strampalati,
veloci appunti
e dimenticanze
quasi a voler congelare
il tempo, l'impressione di un'occhiata sfuggente, l'istantanea sfocata,
la frase scritta
per tedio o per diletto,
il ricordo sviato,
appannato e trattenuto
sopra un taccuino
scordato in un cassetto.
Un libro è l'imperscrutata soglia,
lo sfaccettato enigma,
è un brivido d'arsura,
aguzza parabola,
l'ignoto limbo.
Un libro è il ritorno
alla memoria,
alla feconda azzurrità.

MISREAD (La Voce Dello Scrittore)

E ti accolsi in un'alba
di miragli, di apocrifi risvegli
di lecci e di ginestre,
in un silenzio sgombro di mortai,
di laschi abeti,
dove si nasconde il sole
quando vuol dormire.

Con l'anima in catene
riabbracciai il tuo canto
tra i colori estinti
nelle crune di agorai
e tu, cavaliere azzurro,
avevi ancora negli occhi
reste di pupi riversi sui ginocchi,
e di bagatti, di loriche mozzate
nelle fosse di tetragoni capestri.
Hanno artigli i tuoi sogni di bambino,
denti aguzzi di scudati ostri
le tue notti,
blandiva la tua nervata guancia
una scaglia di oleandro,
il lacerato becco della cima
dove pregavi come un Angelo
in un raggio di trifogli.

(WORMHOLES -Dalla Trincea).

TAUTOGRAMME en R Risplendono rami, riposti ruscelli. Rinascono rabescati ranuncoli, rivoli riflettono rondini, rime ribelli, ramati roseti.

Scrivere è un'occupazione solitaria. Avere qualcuno che crede in te fa una grande differenza.

L'ultima cosa che ricordo di noi è una foglia che cade facendo rumore.

Pagina autore: Golda Meir
Frasi in archivio: 36

Golda Meir, nata Golda Mabovič, o con la grafia alternativa Golda Mabovitch (in ebraico גוֹלְדָּה מֵאִיר Kiev, 3 maggio 1898 – Gerusalemme, 8 dicembre 1978), è stata una politica israeliana, quarto premier d'Israele (1969) e prima donna a guidare il governo del suo Paese, terza a ricoprire tale posizione a livello internazionale.