Frase di Thea Matera

Rosso, faro al tramonto
di scarlatti voli di scarzi
sugli abeti... si librano
rubri scoiattoli fra rami
di castagni,
s'assiepano nelle tane
come granati.
Rintuzza l'orma dell'orsa
la malaccorta volpe,
distingue dal bifido lampo
la chiazza del nibbio.
Tra grappoli di bacche
di smaltate piracante
micano noci di terracotta
sanguigne ghiere,
spiccano manti di faggiole,
riposte ghiande,
si levano dalle ali di amadriadi
nughe di batraci.

(ROSE ROUGE).

Oggi su Marte mi sfiora
la tempesta,
non c'è che un filo d'erba
a scompigliare nuvole conchiuse
in granati barattoli di vetro,
i colori sono pozze di ematite
solchi nel concavo riflesso
di rosa acquamarina...
Cieli di polvere sovrastano
dissepolte lampide,
si schiudono ossidate ali
di rupicole,
come viluppo di quarzosi cràspedi l'eco di luce
si raccoglie sui soffitti.
Cos'era la musica
se non un tonfo sordo,
un tinnulo di asteri
sul giglio di mare...
La vita esplode nel grembo
della luna sull'orma intatta
di puntellate valli,
allo Zènith s'impolvera
lo storno,
la filza di lumache discioglie
il brivio di aceraie,
l'anello della maglia
incartoccia sulle teste
i ninnoli di pietra
prima che affoghi in dogli
di titanio la rena di cellulosa.
Mi parlarono di docili chelonie,
ocracei ciottoli e spati
di viandanti,
di gerbere nel raggio
di lanugiosi palmi,
la diaspora di macine
e di armenti.
Era il cinabro pelago
un nicchio di calille
nel cielo che s'infosca
sul piumaccio,
dove sopravvive la cocciniglia,
e la lantana, sotto teche d'eliodoro;
distinguo dalla specola
il perno della ruota,
l'ultimo nome inciso
nella secca,
si vetrifica il lago
di scarlatti brani
dove hai colto invaiati pummeli,
l'avito gesmino e la catalpa, l'assecchita pieve e l'amaranto.
Ricadono i pensieri
come forme di alveari,
in silico si foggia l'agapanto
il dismentato stazzo,
smatassati tomboli
di romite nebule
si sperdono in liquate florescenze,
nella rifusa lacrima
del Firmamento.

ZYKLUS (Life On Mars)

Carteggi Perpendicolari è un'originale silloge poetica che appare, nel suo insieme, elegante movimento di immagini sfocate, stilizzate metafore, una poetica che si apre su una vastità di emozioni impalpabili, minutamente cesellate in intellegibili fermoimmagine; una raccolta di versi criptica, surreale, in cui tracce ermetiche si fondono a frammenti di memoria, evocati dal suono del mare che irrompe e riveste di nuova luce la radura desolata, del vento, di alberi frondosi, di vie riposte, sconfinate piazze avvolte dai colori stesi di cieli accesi, di albe accecanti, di profumi che riempiono le stanze. Singolare lettura della realtà, a tratti visionaria, dove lampi di astrattismo trasformano volti, paesaggi, i contorni netti dello spazio esterno sul fil rouge di dimensioni oniriche; una scrittura estemporanea, sperimentale sentiero traversato da silenzi, dalla luce del Creato, sottili geometrie. La poesia diventa tenace gancio, la pausa, pura espressione di paesaggi incontaminati dell'anima, l'abbraccio che trattiene e salva, che accarezza e schiude l'anima, nel movimento difforme del tempo e dello spazio. I colori del mondo nutrono il cuore in una dimensione di pace, di profonda connessione con la natura, la musica sospinge vele annodate, la quiete disseta il pensiero, placa le voci di città sonnolenti, la vile impazienza, i voli declinanti. La parola è il dono corallino, lo sprazzo puro, la spontaneità del verso, il guizzo oltre il margine del rigo.

Christian: Il Moulin Rouge. Un locale notturno. Una sala da ballo e un bordello, dove imperava Harold Zidler. Un regno di piaceri notturni in cui i ricchi e i potenti venivano a divertirsi con giovani e belle creature di malaffare... E la più bella di tutte era la donna che amavo, Satine, una cortigiana che vendeva il suo amore agli uomini. La chiamavano "il Diamante Splendente". Era lei la stella del Moulin Rouge.

Sto portando noci pecan a mia nipote. Fa la peggior torta di noci del mondo! mi dispiace per il marito ma mi dispiace anche per le noci!

Dick Tracy: Ti piacciono le noci, vero Big Boy?
Big Boy: Ah, ci vado matto; c'è un sacco di gente che ama le noci, fanno bene al fegato!
Dick Tracy: Sì, ma fanno male al cervello! Sei sbadato, Big Boy. Ti dichiaro in arresto. Portatelo via, abbiamo un posticino per metterlo a nanna senza fare indigestione di noci!

È una Elle - scrivi UNO - a fine rigo,
sul filo di fumo greige
di una Muratti
màcina radici di parole,
il nastro si ravvolge sulla rosa,
il calligrafo sbadiglia
su sforbiciate virgole,
il digrinato gnaulio
d'inchiostro nero
sulla puntina rossa.

In francese scrivi 0
come fa O il verso di stupore,
come si spalanca Ora
l'Ossimoro di Zero,
verga il nome accapo
sulla tastiera cieca
- disfiora campi di voci
inciampa ne "les yeux" -
come l'Oca nell'Aiuola.
A margine si scolora la battuta
ribatte l'interlinea
sotto le dita s'arresta
il ticchettìo,
su blitteri di Ozono
tinnisce il campanello.
Flettono note Jazz
su vecchi fogli di carta avorio,
punte annerite
sfuggono alla sfera
sulla carta di carbone,
fra due maiuscole s'impunta
il cembalo scrivano modello n.9.

LETTERA 32
(Potenos)

Aprile ha due scarpette rosse,
adagia il suo leghorn
di calte e giunchi
nell'avio manto
d'erbe selvatiche e narcisi,
solleva sul pecorile
il mento d'iris dallo steccato,
treccia vermene d'olivo
e salice nei portafiori.

(GERSMOANNE).

Si frammentano fiocchi
in sagome disformi,
si forgiano colonne a ritmo lieve,
ocellati gusci cavi scendono come incorporee stelle,
come iota e gamma si sfa
la goccia acìcula,
galleggiano trine
nel petto cinetico di marmo.
S'increspano ghirigori brulli,
la catarsi esagonale,
si sfilano rami d'acquerugiola.
Solenne l'abete brilla
di nevischio,
nello scollinare di pernici bianche,
immerso in una luce d'ocra,
e raggi di lumini capriolano
sulla falciola adusta,
ricade sul palmo rubizzo
un velo di spilli ghiaccei
in solidi quarzini.
Si muovono invitte ombre
tra lamèlle di madrèpora,
fluttuano dime di carta biancofumo in un'aria di castagne e legno secco di Prugnolo selvatico,
di piumaggi argentati di zìgoli.
Stridono le rotaie sul pietrisco
ed i vagoni rombano
come tamburi nebbiati,
in un lezzo di metallo,
e di sfasciumi accostati ai muri scalcinati.
Brulicano sentori di primevi pini
nel tinnìo di stoviglie ramate,
il re bianco è in arrocco
sulla scacchiera,
ad un passo dalla torre ferma,
e sul reticolo, in lontananza,
danzano bioccoli,
nel riflesso concavo s'eternano
disegni d'acqua,
archerotipe circonvoluzioni,
lepide anse, lunati bovoli.


(Le Mystère Des Flocons De Neige)

Le ferite a volte fanno parte della cura.

Pagina autore: Vittorio Sgarbi
Frasi in archivio: 25

Vittorio Sgarbi, nome completo Vittorio Umberto Antonio Maria Sgarbi (Ferrara, 8 maggio 1952), è un critico d'arte, saggista, politico, personaggio televisivo e opinionista italiano.

Pagina autore: Vadim Zeland
Frasi in archivio: 2

Vadim Zeland e' un mistico, teorico e scrittore russo la cui figura e' avvolta nel mistero; nonostante abbia pubblicato un'autobiografia, di lui si hanno poche informazioni.