Frase di Thea Matera

Aprile ha due scarpette rosse,
adagia il suo leghorn
di calte e giunchi
nell'avio manto
d'erbe selvatiche e narcisi,
solleva sul pecorile
il mento d'iris dallo steccato,
treccia vermene d'olivo
e salice nei portafiori.

(GERSMOANNE).

Dove finisce la poesia non consumata, il verso non trattenuto -irrespirato cielo- la parola non compresa, l'incauta scritta in gromme di cemento; cosa rimane della poesia derisa, scostata, della poesia invenduta e le sue dune, dello scurato pregio nelle vene di pennate, nelle lamine di retinervie, di tutta questa poesia offerta in pasto alla sostanza indocile,
ad aride lagnanze.
Ne resta il disunito lembo di acrostici slogati in incompite cale, la digrumata stele, la spocchia decadente nel cincischìo di epigoni, nei baci di fiele disseminati sulle pagine di polvere di Poeti Scapigliati.
Come chiama il poeta il profumo e la sua rosa, il tedio di giunchi assolati nei lobi di rotonde, le fulve chele di una perduta stella?
Inizia in rime sciolte il pamphlet sur la revanche,
la luna non è lontana
ora che si discosta la marea sizigiale dai ceppi atterrati,
e la notte è una stanza di carta. Stornai nientificati equivoci di voci nel diacronico deflesso
che s'annida fra i pronomi,
ti dimenticai nei respiri di malmostose alghe,
in bisillabe disciolte nella mano dello scriba;
non fu chiarore di strade il verdito mento, il tizzo rosso della chiosa.
La festuglia del Fosco disarma
la grafia, per poco s'intuiva la sottile allegoria, si stranisce l'òmero nel colore delle gote, ricade sul davanzale il tempo e la sua storia.
Cosa rimarrà del verseggiato campo, del vùlture a perlustrare il giorno che rinasce alla poesia?


ABGRUND
(In fieri - La Pagina Bianca)

Il viaggiatore verrà invano di lontana terra a cercare con meraviglia divota la stanza armoniosa ancora dei canti celesti del Petrarca. Piangerà invece sopra un mucchio di ruine coperto di ortiche e di erbe selvatiche fra le quali la volpe solitaria avrà fatto il suo covile. Italia! placa l'ombre dè tuoi grandi.

Sullo scudo c'era disegnato uno stemma tra due lembi d'un ampio manto drappeggiato, e dentro lo stemma s'aprivano altri due lembi di manto con in mezzo uno stemma più piccolo, [...] e in mezzo ci doveva essere chissà che cosa, ma non si riusciva a scorgere, tanto il disegno diventava minuto.

La scienza è l'esperienza, e l'esperienza è un manto che si trama a fila di secoli; e più il manto si distende e più la scienza è completa e sicura.

Gli sembrava così bella, così seducente, così diversa dalla gente comune, che non capiva perché nessuno rimanesse frastornato come lui al rumore ritmico dei suoi tacchi sul selciato della via, nè si sconvolgessero i cuori con l'aria dei sospiri dei suoi falpalà, nè impazzissero tutti d'amore al vento della sua treccia, al volo delle sue mani, all'oro del suo ridere.

Il Sedimento etico
dell'equazione termica,
in tecnicismi sciolti
la fisica quantistica
everte il fondamento plastico
per spettatori pavidi
dell'universo espanso
in filze e cubi d'onice,
la simmetria sfocata
dell'archetipo esacordale.
Fanno due copie e poi quattro
del tempo che s'incurva,
in fili e fibre di apriche
soglie e buchi neri,
di passi sincroni enumerati.
Si sposta di un millesimo
il guscio della coque
il divario dell'infosfera,
si sfalda l'impasto resipiscente,
rischiara il palmo dell'alburno,
il papavero sulla scansia.

(Objectless)

Assopito risveglio, in bilico su giostre di cavalli debuttanti, replicati nelle storie e le battute d'oltre. Lungheggia il cono d'ombra della grafica abbreviata, la simmetria degl'irrisolti coglie, del Solstizio, il laccio inerte, fa tastiera dell'accordo, la variante. E ti chiedi se "ossalato" faccia rima con "scontato", getti al vento due parole di sconcerto derivante, ed il romito gatto zampa, in tondo, il calice piangente. (Esprit Nouveau)

Siamo ricordi baciati dal sole,
un canto di speranza.
Oltre il ronco di massi,
un cancello di lame.

Scrivere è un'occupazione solitaria. Avere qualcuno che crede in te fa una grande differenza.

L'ultima cosa che ricordo di noi è una foglia che cade facendo rumore.

Pagina autore: Golda Meir
Frasi in archivio: 36

Golda Meir, nata Golda Mabovič, o con la grafia alternativa Golda Mabovitch (in ebraico גוֹלְדָּה מֵאִיר Kiev, 3 maggio 1898 – Gerusalemme, 8 dicembre 1978), è stata una politica israeliana, quarto premier d'Israele (1969) e prima donna a guidare il governo del suo Paese, terza a ricoprire tale posizione a livello internazionale.