Frase di Thea Matera

È di nicchia - d'incerta presa,
non ha senso - un disvalore -
s'è mutata (folle pretesa) - è obsoleta,
il verso è dissoluta piaga - la poesia non paga.
Non si accettano florilegi!
È inutile fardello, biribara d'uggiosi luminari
pretestuosa metrica d'inamidate teste d'uovo. Quanta retorica,cosa pretende?
Non ha più voce.
Ormai non canta delle selve,
voragini di sterpi e di raminghi falchi,
della pioggia sulle spalle dei tagliaboschi,
di traudite oreadi - irrelato nume -
mal si concilia il sonno
con l'impeto che s'anima di parole -
poesia che nasce e muore
sotto gli occhi della gente -
confitto punto che non rivada accapo,
che non disperda inchiostri in minutaglia,
in esili rovelli di risicate gabbie.
Materia di librai annoiati -
s'ingrossano le discariche di stampati -
non riemerge dallo scrittoio
d'acquattati stampatori,
sotto cumuli di schiccherati avanzi
in un cantuccio giace la mole di faldoni.

L'INESISTENZA (Il Capitolo Monografico).

Sono contento di non fare più film. Sono contento di non avere più mal di pancia. Ho girato più di cinquanta film. Ho avuto più di cinquanta mal di pancia. Anzi, molti di più. perché c'è il mal di pancia del primo montaggio. C'è il mal di pancia della prima copia. C'è il mal di pancia dell'anteprima. C'è il mal di pancia dell'uscita del film. C'è il mal di pancia della prima critica.

Nella caccia alle discariche nella Terra dei Fuochi ho inventato una tecnica investigativa che - mi dicono - è unica a livello mondiale. Non ci siamo basati sui collaboratori di giustizia: trovavamo le discariche partendo dalla costante dei campi magnetici della crosta terrestre. Per "tombare" le discariche i camorristi usano materiale ferroso. Ed è quello che fa variare il valore dei campi magnetici.

Anima mia | chiudi gli occhi | piano piano | e come s'affonda nell'acqua | immergiti nel sonno | nuda e vestita di bianco | il più bello dei sogni | ti accoglierà | | anima mia | chiudi gli occhi | piano piano | abbandonati come nell'arco delle mie braccia | nel tuo sonno non dimenticarmi | chiudi gli occhi pian piano | i tuoi occhi marroni | dove brucia una fiamma verde | anima mia.

Questo è l'epitaffio che voglio sulla mia tomba: Qui giace morente Groucho Marx, e poi giace, giace e giace.

Un libro di versi s'acquista forse per curiosità, o per diletto, ancor più per una bella copertina, occasionale riflessione sul tema- la poesia è ciò che annoia e non ristora- un tecnico quanto inesorabile tourbillon d'improduttivi versi e rime da scolaretti, insensatezze poco importanti. Sicuramente una nuova raccolta di poesie non fa la differenza e, con buona probabilità, a pochi, o nessuno, interesserà la profusione di parole scritte in bella copia.
La poesia intimorisce - la parola ci attraversa - la poesia non è lettura complicata, è parte del vento, come la musica, non lontana dal nostro caffè nero, dal tempo che ci piega, dall'occhio ancora stretto dalla notte, dall'angolo violaceo del pc acceso, dalla disutile conversazione che accende il giorno d'apparenti attese. La poesia decanta la stagione che c'involge e ci foggia, non si defila dalla sostanza delle cose- oralità desueta- non è gassosa percezione di smorte voci che tornano da passati muffi di zavorre, l'ambage che ristagna sulle forme e si fa polvere della ragione. Il Poeta non ama sostare sotto i riflettori, non giunge ad alcun traguardo, non è un numero, il punto o la virgola, il rudimento automatista, non il triste clown della foto in bianco e nero, inconsapevole oblio dell'opera a stampa... la fama è un'ombra che appiattisce.
POÈTES, DANSEURS REBELLES
SOUS LA PLUIE.

Nell'iride spicca il taglio,
la feritoia di velluto,
lo smeriglio di lucerne.
Sembiante la crepa
d'ossidiana
al fondo dell'imbuto,
il baco pesco
alla cuna di lìlac.
Nel lezzo della gronda
una radura inerte,
si dislega la torma di ricci
nella minugia dello spino,
di violati simulacri,
nel portento della nuvolaglia
si sfila il fuoco della torcia.
Un profumo di latte
si schiara tra i denti,
l'aroma di cenere
di baci accollati
s'abbuia nella falce
di luna rossa.
Nell'ombrìa del sopraccièlo
màrmore,
un istrice s'allinea
all'acquitrino tosco,
nella vertebra di torba
un ricordo di colori.

FANTASMA CIECO IN UN OCEANO DI TERRA
(Zemblanity)


(NO TO WAR, YES TO DREAMS)

Seguivano i Magi
la stria fulgente,
il Vespero di Luce prodiga,
il Santo Verbo.
Secondavano il verso,
di ali, di vento,
dell'eco smeriglio,
veggente faro.
Albedo lume
d'acqua cristallina,
come aprica lucerna
disvelava il tratto,
e sciami di stelle,
scie d'argento
capriolavano sopra
avite palme.
Ed il Cielo si disvelò
in astri tremuli,
lène Pupilla d'Amore.

(Avancer Petit à Petit)

È Maggio sui roseti
della chiostra,
del cavedio rimurato,
è Maggio
sul bianco terso di risaie,
sullo zincone del pesco quieto,
sui crodati, sulla bussola,
sul tamarillo arsato.
Radiante birlo
nei globuli di Andromeda
il finato linum di lapislazzuli,
neralbo remiga un calabrone,
s'invola dal bosso di bordura.

Sbiocca sul baio stelo
il muzzo refolo di calathea,
si sfiorano gale
sul piancito, di radici
nell'invaso e sul mughetto.

È Maggio,
annotta l'emisfero sui collinari
sul fondo bigio dell'orologio,
contrae l'ovale,
in un'orbita sapiente,
il plenilunio.

(CALENDIMAGGIO)

Scrivere è un'occupazione solitaria. Avere qualcuno che crede in te fa una grande differenza.

L'ultima cosa che ricordo di noi è una foglia che cade facendo rumore.

Pagina autore: Golda Meir
Frasi in archivio: 36

Golda Meir, nata Golda Mabovič, o con la grafia alternativa Golda Mabovitch (in ebraico גוֹלְדָּה מֵאִיר Kiev, 3 maggio 1898 – Gerusalemme, 8 dicembre 1978), è stata una politica israeliana, quarto premier d'Israele (1969) e prima donna a guidare il governo del suo Paese, terza a ricoprire tale posizione a livello internazionale.