S'incarna nel bouquet di gigli il tuo profilo, era l'ardenza e l'oblio, la voce di dentro che bussava forte alla notte, lo sballottio d'uggiosi stampi tra le parentesi di fiele. Sul viso il negato abisso - stai andando alla Fiera di Scarborough? - s'infoderava la coda d'agli e si mischiava al serto di pomelli un verde groppo di radici, fumigava la sublime cima - verde marino d'erbosi legni - rugginina di smeraldi vivi nelle cuciture di scerbati pruni. E negando il tuo stesso viaggio berrai al frutto del distacco, dell'incurante torpore d'inflessi poggi.
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Scritto da Amedeo Resti
Il 22/08/2024 alle ore 11:51
Spesso, chi crede di essere il più furbo e di averci ingannato, è in realtà colui che si sta illudendo. Perché la vera intelligenza non sta nel truffare o nel manipolare gli altri, ma nel saper riconoscere il valore dell'onestà e della trasparenza.
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