Frase di Thea Matera

La tua sensibilità non è sterile scorza
- pietraia inerte - il passo malcerto,
spiga controvento ma meraviglioso dono, terso biancore di gigli,
barbaglio che illumina la fronte,
e lo sguardo, di stupore.
Guardarai alla vita con occhi nuovi
- più trasparente stella -
si rivelerà l'incanto
nel testardo affacciarsi all'eterno
di un fiore nella chiarità di rose bianche.
Malgrado le ginocchia rotte
le tue ali spiccheranno ancora
il volo e ti aggrapperai con forza
al riverbero sopra la tua testa,
scriverai versi, sorgerai come
sole nascosto tra nuvole di sale.

Lume, lume a marzo, ogni spiga produca una bica; una bica, una bichetta, ogni spiga un quartarolo.
[Lom, lom a marz, ogni spiga fazza un barch; un barch, un barcarol, ogni spiga un quartarol]

Fiore eterno. Supplica del sospiro. | Fiore grandioso, divino, snervante, | fiore di fauno e di vergine cristiana, | fiore di Venere furiosa e tuonante, | fiore mariano celeste e calmante, | il fiore che è vita e azzurra fontana | dell'amore giovanile e arrogante | che nel suo calice rischiara le ansie.

Ti distanzi dalle onde
dalla radianza di terre emerse,
stravagati mulinelli di corolle,
dal rosicchiolo corvino.
Nel frastuono di scarne spole
ricadono tre more
nell'incarto di parole,
il giardino inerte tace
la magagna di filaccia
e la luce pare strana
lungo il viale di mandaranci,
di lampioni strutti come limoni,
di vaiate lastre, inerpicate stanze.

Tangente il fedito fianco
al fiore dissennato
alla polpa di zinzania,
al grepo sorbo,
si perde l'orma del drappello
nella malerba di caerdroia,
se dimori il tempo sbroglia
il romorio stridulo di cingolati
nel passo terso di fenice,
siffatto screpo che mai si seppe
il marrirsi del contrappasso.

(DISAMORE)

Non sopporto di vedere appassire i fiori, specialmente le rose di mio padre. Ogni volta che si recava all'estero prendeva sempre qualche varietà nuova da piantare nel giardino: rose, violacee, rose color mandarino, rose scolpite così perfettamente da sembrare modellate nella creta. La sua prediletta era una rose azzurra chiamata "rosa della pace". Ora i rosai cominciano ad avvizzire e a ingiallire per la mancanza di cure.

S'è distanziata l'ombra dalla meridiana,
gira sul fuso il mondo e la sua ruota,
- siffatti l'àncora ed il calcagno -
sulla prodaia, fissati come chiodi,
flagrano capelluti sfagni.
Chiude gli occhi, tutto tace,
sulla provenda, plicata a dense strisce,
mansueta scorre l'anima
in un corpo di limace.
Senza riposo rotava il chiurlo,
girava sul pennone
come goccio l'astrolabio,
si salvò il pompelmo fra le rose,
in mare aperto il periplo a levante
decantava il blu di Prussia del piumaggio.
Dalla sediòla scambiò per apparenza
il pianto di cicale, di solito non liquefa la foglia la confidenza fatta,
come un sorriso di traverso
fa la pesta di caprini,
dall'abbaino, in disparte,
raffila un arrotino il disegno delle nasse.
In crogioli e matracci
distillava il senso delle cose,
temperava nel piatto la sua mela,
s'affacciavano nella controra,
come due occhi, gli orologi,
e non si sperde - dagli tempo -
sconnesso il solido in due punti...
scese a pennello il guscio sull'artista,
la rara convinzione di fragorose nuvole,
la mola che sfugge all'orma
di due distinte fragole.
Sa di sale - è già partita - l'onda disciolta come neve, dove la voce diventa bosco, insetto che disvuole l'acqua di garofani,
mutavano le triglie nell'acquaio,
la fibra dell'alga sulla scrivania.
Che fine ha fatto, disteso,
appollaiato sul ramo di camoscio,
adiacente all'ago della bussola
divorava fino all'ultima parola,
semmai disfece la coerenza
il polline sulla veranda,
s'aggiunse pure in là della pagliola
il cespo millefoglie di lattuga;
chissà se il cembalista suonerà
le prime sette note del notturno,
accresce in lui la netta meraviglia
di sfuse primavere nei bistrot,
nei graffiti sulle porte dei mètro.

PASCORE
(Eingedenken).

Un libro di versi s'acquista forse per curiosità, o per diletto, ancor più per una bella copertina, occasionale riflessione sul tema- la poesia è ciò che annoia e non ristora- un tecnico quanto inesorabile tourbillon d'improduttivi versi e rime da scolaretti, insensatezze poco importanti. Sicuramente una nuova raccolta di poesie non fa la differenza e, con buona probabilità, a pochi, o nessuno, interesserà la profusione di parole scritte in bella copia.
La poesia intimorisce - la parola ci attraversa - la poesia non è lettura complicata, è parte del vento, come la musica, non lontana dal nostro caffè nero, dal tempo che ci piega, dall'occhio ancora stretto dalla notte, dall'angolo violaceo del pc acceso, dalla disutile conversazione che accende il giorno d'apparenti attese. La poesia decanta la stagione che c'involge e ci foggia, non si defila dalla sostanza delle cose- oralità desueta- non è gassosa percezione di smorte voci che tornano da passati muffi di zavorre, l'ambage che ristagna sulle forme e si fa polvere della ragione. Il Poeta non ama sostare sotto i riflettori, non giunge ad alcun traguardo, non è un numero, il punto o la virgola, il rudimento automatista, non il triste clown della foto in bianco e nero, inconsapevole oblio dell'opera a stampa... la fama è un'ombra che appiattisce.
POÈTES, DANSEURS REBELLES
SOUS LA PLUIE.

S'incarna nel bouquet di gigli
il tuo profilo,
era l'ardenza e l'oblio,
la voce di dentro
che bussava forte alla notte,
lo sballottio d'uggiosi stampi
tra le parentesi di fiele.
Sul viso il negato abisso
- stai andando alla Fiera di Scarborough? -
s'infoderava la coda d'agli
e si mischiava al serto di pomelli
un verde groppo di radici,
fumigava la sublime cima
- verde marino d'erbosi legni -
rugginina di smeraldi vivi
nelle cuciture di scerbati pruni.
E negando il tuo stesso viaggio
berrai al frutto del distacco,
dell'incurante torpore
d'inflessi poggi.

(Mise En Abyme).

Il tempo è una bolla di sapone, un attimo di respiro, il delirio dell'aquila colpita in volo. Ho colto squarci di luce fra coltri di nubi, come origami tra le mani di un bambino, nel segreto accorto di rami imbruniti fra nugoli di foglie.

Pagina autore: Francesco Agati
Frasi in archivio: 808

Scrivere è un'occupazione solitaria. Avere qualcuno che crede in te fa una grande differenza.

L'ultima cosa che ricordo di noi è una foglia che cade facendo rumore.