Frase di Aldo Busi

Sarei così denso da amare: per esempio dalle labbra mieteresti grappoli di sferee umidità vocali e con il battito dattilografico del vecchio organo potresti trascorrere molte notti ad ascoltare concerti di pura retorica non dissimili da temporali di primavera. E pensa cosa questi globuli assenti potrebbero per te focalizzare sulla carta incendiando l'accademia della lontananza, l'arcadia delle tristezze pratiche nell'attesa che nuove architetture di cispa crollino sotto il rubinetto aperto d'improvviso da ogni risveglio. Non ti parlerei semplicemente d'amore, non si tratta solo d'amore: è coinvolto in questa storia il fluire circostanziato del sangue che si fa inchiostro e lui si racconterebbe attraverso la pressione dei polpastrelli sulla carne di cellulosa.

È una Elle - scrivi UNO - a fine rigo,
sul filo di fumo greige
di una Muratti
màcina radici di parole,
il nastro si ravvolge sulla rosa,
il calligrafo sbadiglia
su sforbiciate virgole,
il digrinato gnaulio
d'inchiostro nero
sulla puntina rossa.

In francese scrivi 0
come fa O il verso di stupore,
come si spalanca Ora
l'Ossimoro di Zero,
verga il nome accapo
sulla tastiera cieca
- disfiora campi di voci
inciampa ne "les yeux" -
come l'Oca nell'Aiuola.
A margine si scolora la battuta
ribatte l'interlinea
sotto le dita s'arresta
il ticchettìo,
su blitteri di Ozono
tinnisce il campanello.
Flettono note Jazz
su vecchi fogli di carta avorio,
punte annerite
sfuggono alla sfera
sulla carta di carbone,
fra due maiuscole s'impunta
il cembalo scrivano modello n.9.

LETTERA 32
(Potenos)

Ci sono autori che scrivono con luce, altri con sangue, con lava, con fuoco, con terra, con fango, con polvere di diamante ed infine quelli che scrivono con inchiostro. Sventurati, con inchiostro, semplicemente.

L'inchiostro displezzato per la sua nerezza dalla bianchezza della carta, la quale da quello si vide imbrattare. Vedendosi la carta tutta macchiata dalla oscura negrezza dell'inchiostro, di quello si dole; el quale mostra a essa che per le parole, ch'esso sopra lei compone, essere cagione della conservazione di quella.

Vedi Gregor come si sbricia
la pagina del tempo,
ti specchi nell'amore
nell'occhio che s'incurva,
si stenebra lo scheggio,
dell'inope vigliaccio
non resta che uno stocco,
questa estraneità della bellezza,
dell'armonia stravolta
in un catino di mondiglia.
E si affannava in petto
il suono della cetra,
il movimento di abscisse code,
nell'agoraio sparve un velario
di cetonie;
alla pispillòria si oppose
il gracidio di raganelle,
al chiòccio un sommerso sibilo.
Non so se più sofferse
a conciliare il mortaio col pestello,
tùrbinava sul viale lo sfoglio della spera,
enfiava sul ciglio un mielato
di lapilli,
neppure le radici s'avvitavano
al torpeo calcagno, ai rugginiti
corrimani, a chi s'illuse di trovare linfa
nelle lame di dubbiati arcani.
Non di rado nel carnet s'arresta
la grammuffa del parolaio,
la gravezza della quiete
in bigie rubrìche,
in un pulviscolo di nomi
ti smemorò il serrato ghigno.
Sdruccioli greppi trafiggono
il tempo ed il suo giogo,
sortiva in esso un sogno
il rostro del cappello
sulla fronte;
l'arte non ritempra la gabola
di stilèmi
lo svàrio di parole rare
nel folto della crepa,
non scevra il disgrammato peso
sullo sfondo,
il respiro denso della melitèa
sulla plafoniera.

IL SENSO BREVE DELLA FORMA (Wabi-sabi)

è solo una questione di scelte e non entro in merito di quelle giuste o sbagliate. Parlo semplicemente di scelte dettate da quello in cui si crede e si spera. Scelte ad ampio raggio e non solo quelle che ci riguardano personalmente, scelte che si prendono pensando anche agli altri, come diretta nostra conseguenza. Sono le scelte che possono cambiare un percorso, quelle che incontri davanti a un bivio, quelle che ti fanno fare i medici davanti al paziente, quelle prese per il futuro di un figlio. Sono le scelte tra il bianco e il nero o la scelta della scala dei grigi, la scelta tra il dolce e il salato, tra perdono e vendetta, tra il prendere a tutti i costi e il dare nonostante si abbia poco. Siamo solo scelte, prese in fretta, piano, a botta calda o sotto un metro di neve. Scelte libere, condizionate oppure semplicemente sotto vuoto. Siamo le scelte che facciamo e delle nostre scelte, oltre a noi, qualcuno, pochi o molti, ne gioiranno oppure le piangeranno per tutta la vita, maledicendo il nostro nome sotto un cielo rosso sangue che colerà vispo lungo gli argini della vita di tutti.

Lo scrittore non ha, propriamente, un fine oltre quello di essere scrittore, pertanto il suo ideale sessuale è tutt'uno con la sua realtà sessuale: non dà alcun esempio a nessuno perché, essendo un genio, l'esempio è lui in persona.

Un perché è pur sempre l'ombreggiatura di un perché no.

Uno scrittore vero è allo stesso tempo il teorico più qualificato nel suo campo, non ha bisogno di articolare i problemi inerenti alla propria arte: li individua arandoli, e basta.

Il mare appartiene ai pirati e ai poeti. Il mare è degli inquieti.

Le ferite a volte fanno parte della cura.

Pagina autore: Vittorio Sgarbi
Frasi in archivio: 25

Vittorio Sgarbi, nome completo Vittorio Umberto Antonio Maria Sgarbi (Ferrara, 8 maggio 1952), è un critico d'arte, saggista, politico, personaggio televisivo e opinionista italiano.