Frase di Antonio Machado

Era una notte del mese | di maggio, azzurra e serena. | Sull'azzurro cipresso | il plenilunio brillava, | illuminando la fonte | dove l'acqua zampillava | or sì or no singhiozzando. | Solo la fonte udiva. | Poi d'occulto usignolo | si sentì il motivo. | Ruppe raffica di vento | la curva dello zampillo. | E una dolce melodia | vagò per tutto il giardino: | un musicante tra i mirti | il suo violino suonava.

– Antonio Machado

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Il cuore batte, e lentamente ci trascina verso l'inizio di ogni nuovo solstizio, portandoci quasi per mano, e ricordandoci ad ogni suo battito l'attrazione, che permette all'anima di orbitare su questa Terra. Senti il tuo cuore che batte amore, e l'odio diventare amore, Senti il tuo cuore portare il tempo, seguilo e lasciati trascinare dal vento, Senti il respiro della foresta, e il sole dietro la tempesta, Senti Dio e il suo messaggio, e l'impronta lasciata ad ogni suo passaggio, Senti i profumi portati dal vento, e i suoni toccati dal tempo! Senti ogni nuovo giorno sorgere nelle tue mani, e la luna attendere il tuo domani. Matura con la natura, e porta la pace e l'amore nel tuo cuore, preparati alla felicità e al dolore, abbi fiducia in Dio, dormirai serena nel tuo letto, coperta dal suo tetto. E allora senti il vento accarezzare il grano, e da una mano una farfalla spiccare il volo, senti l'equilibrio fra cuore e mente, e Dio sarà con te perennemente! La vita è preziosa, e come una rosa raccoglila dai cuori frugiferi, e conservala dentro di te!

– Fabio Meneghella

Lungi dal tuo giardino arde la sera | incensi d'oro in fiamme porporine, | dietro il bosco di cenere e di rame | Dalie del tuo giardino. | Malnato il tuo giardino!. Oggi mi sembra | l'opera d'un barbiere, | con quella miserina palma nana | e l'aiuola di mirti ritagliati... | e l'arancino nel barile... L'acqua | della fonte di pietra | non cessa il riso nella conca bianca.

– Antonio Machado

Nella notte del giardino, | sei gitane, | vestite di bianco, | ballano. | Nella notte del giardino, | incoronate, | con rose di carta | e visnaghe. | Nella notte del giardino, | i denti perlacei | scrivono l'ombra | bruciata. | E nella notte del giardino, | le loro ombre | si allungano, | e raggiungono il cielo | violacee.

– Federico Garcia Lorca

È Maggio sui roseti
della chiostra,
del cavedio rimurato,
è Maggio
sul bianco terso di risaie,
sullo zincone del pesco quieto,
sui crodati, sulla bussola,
sul tamarillo arsato.
Radiante birlo
nei globuli di Andromeda
il finato linum di lapislazzuli,
neralbo remiga un calabrone,
s'invola dal bosso di bordura.

Sbiocca sul baio stelo
il muzzo refolo di calathea,
si sfiorano gale
sul piancito, di radici
nell'invaso e sul mughetto.

È Maggio,
annotta l'emisfero sui collinari
sul fondo bigio dell'orologio,
contrae l'ovale,
in un'orbita sapiente,
il plenilunio.

(CALENDIMAGGIO)

– Thea Matera

Inserita il 02/05/2022 alle ore 13:39

Nello spazio temporale del plenilunio, Orione osserverà nel suo movimento impercettibile, atomi sfioreranno i loro simili evoluti, accarezzando come in un lampo gli elettroni impazziti fin dalla loro nascita, grazie ad un moto perpetuo ignoto solo alle nostre menti, menti divise da uno strano big bang celeste, l'antico cervello di Dio! Ci addormenteremo grazie ad una luce proveniente dal firmamento, la luce del plenilunio, al nostro risveglio passeremo l'eternità a raccontarci il nostro sogno, sogno che chiameremo vita!

– Fabio Meneghella

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Chitarra di locanda che oggi suoni | jota e domani suoni petenera, | a seconda polverate corde, | chitarra di locanda delle strade, | giammai tu fosti lì è sarai poeta. | Anima sei che all'anime viandanti | dice la solitaria sua armonia... | E ascoltandoti sogna il pellegrino | d'udire un'aria del natio paese.

– Antonio Machado

E poi, il treno, nel viaggiare, sempre ci fa sognare; e quasi quasi dimentichiamo il ronzino che montiamo. | | [1962, da Campi di Castiglia: in treno]

– Antonio Machado

Viandante non c'è via, | la via si fa con l'andare. | | [da Campos de Castilla]

– Antonio Machado

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Ma l'uomo, l'uomo orgoglioso, ammantato d'una breve autorità, sommamente ignorante di ciò di cui si crede più sicuro, nella sua essenza fragile, come uno scimmione collerico, compie tali trucchi fantastici, al cospetto dell'alto cielo, che gli angeli piangono.

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A differenza di Socrate, Gesù ha paura, non degli uomini che lo uccideranno, nè dei dolori che precederanno la morte, Gesù ha paura della morte in sè, e perciò trema davvero dinanzi alla ‘grande nemica di Diò e non ha nulla della serenità di Socrate che con calma va incontro alla ‘grande amicà.

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