Frase di Giovanni Pascoli

Nel campo mezzo grigio e mezzo nero | resta un aratro senza buoi che pare | dimenticato, tra il vapor leggero. | | E cadenzato dalla gora viene | lo sciabordare delle lavandare | con tonfi spessi e lunghe cantilene: | | Il vento soffia e nevica la frasca, | e tu non torni ancora al tuo paese! | quando partisti, come son rimasta! | come l'aratro in mezzo alla maggese.

Io ti racconterei del mare. del risvolto dell'onda che m'accompagna ad ogni passo sopra al tuo. Ti direi di come cambia il vento, ma non la mia rotta e il mio orizzonte verso te. e di come soffia forte, a volte questo vento, come a volerla piegare la mia vela. Ma il vento non lo sa, di come l'ho legata stretta al polso, e tu l'hai annodata forte al tuo. lui non lo sa, che dove inizio io, poi continui tu. ricordi la fatica e l'emozione nell'issarla?!tu che contavi isole azzurre, ed io che la riempivo con ali e nidi di gabbiano per farla volare ancora più in alto. Ma il vento questa notte soffia forte e non lo sa, che io sono da sempre un bravo marinaio, e tu da sempre.. La mia ancora di salvezza.

Il cuore batte, e lentamente ci trascina verso l'inizio di ogni nuovo solstizio, portandoci quasi per mano, e ricordandoci ad ogni suo battito l'attrazione, che permette all'anima di orbitare su questa Terra. Senti il tuo cuore che batte amore, e l'odio diventare amore, Senti il tuo cuore portare il tempo, seguilo e lasciati trascinare dal vento, Senti il respiro della foresta, e il sole dietro la tempesta, Senti Dio e il suo messaggio, e l'impronta lasciata ad ogni suo passaggio, Senti i profumi portati dal vento, e i suoni toccati dal tempo! Senti ogni nuovo giorno sorgere nelle tue mani, e la luna attendere il tuo domani. Matura con la natura, e porta la pace e l'amore nel tuo cuore, preparati alla felicità e al dolore, abbi fiducia in Dio, dormirai serena nel tuo letto, coperta dal suo tetto. E allora senti il vento accarezzare il grano, e da una mano una farfalla spiccare il volo, senti l'equilibrio fra cuore e mente, e Dio sarà con te perennemente! La vita è preziosa, e come una rosa raccoglila dai cuori frugiferi, e conservala dentro di te!

Ho ancora tracce di te sparse tra i pensieri. Quando piove, tra una goccia e l'altra. Quando soffia il vento, tra i capelli che si liberano. Quando sono a una cena noiosa e annuisco sorridendo, fingendo interesse, ma in realtà sto ancora ridendo di quella tua battuta.

Un libro di versi s'acquista forse per curiosità, o per diletto, ancor più per una bella copertina, occasionale riflessione sul tema- la poesia è ciò che annoia e non ristora- un tecnico quanto inesorabile tourbillon d'improduttivi versi e rime da scolaretti, insensatezze poco importanti. Sicuramente una nuova raccolta di poesie non fa la differenza e, con buona probabilità, a pochi, o nessuno, interesserà la profusione di parole scritte in bella copia.
La poesia intimorisce - la parola ci attraversa - la poesia non è lettura complicata, è parte del vento, come la musica, non lontana dal nostro caffè nero, dal tempo che ci piega, dall'occhio ancora stretto dalla notte, dall'angolo violaceo del pc acceso, dalla disutile conversazione che accende il giorno d'apparenti attese. La poesia decanta la stagione che c'involge e ci foggia, non si defila dalla sostanza delle cose- oralità desueta- non è gassosa percezione di smorte voci che tornano da passati muffi di zavorre, l'ambage che ristagna sulle forme e si fa polvere della ragione. Il Poeta non ama sostare sotto i riflettori, non giunge ad alcun traguardo, non è un numero, il punto o la virgola, il rudimento automatista, non il triste clown della foto in bianco e nero, inconsapevole oblio dell'opera a stampa... la fama è un'ombra che appiattisce.
POÈTES, DANSEURS REBELLES
SOUS LA PLUIE.

Il grido lascia nel vento | un'ombra di cipresso. | | (Lasciatemi piangere | in questo campo) | | Tutto si è rotto nel mondo. | Non resta che il silenzio. | | (Lasciatemi piangere | in questo campo) | | L'orizzonte senza luce | è morso dai falò. | | (Vi ho già detto di Lasciarmi | piangere | in questo campo).

Il ricordo è poesia, e la poesia non è se non ricordo.

La nube del giorno più nera
fu quella che vedo più rosa
nell'ultima sera.

E s'aprono i fiori notturni, | nell'ora che penso ai miei cari. | Sono apparse in mezzo ai viburni | le farfalle crepuscolari. | | [Incipit]

Le ferite a volte fanno parte della cura.

Pagina autore: Vittorio Sgarbi
Frasi in archivio: 25

Vittorio Sgarbi, nome completo Vittorio Umberto Antonio Maria Sgarbi (Ferrara, 8 maggio 1952), è un critico d'arte, saggista, politico, personaggio televisivo e opinionista italiano.

Pagina autore: Vadim Zeland
Frasi in archivio: 2

Vadim Zeland e' un mistico, teorico e scrittore russo la cui figura e' avvolta nel mistero; nonostante abbia pubblicato un'autobiografia, di lui si hanno poche informazioni.