Frase selezionata
Scende dall'iride bianca della luna una stella, sospesa lacrima piovana. Scuote nel vento lame di metallo, i tegolati di bucce d'arancia di geometrili caseggiati, di cinte ruote panoramiche appese ad aghi di ginepri. Ha perduto - malchiusa vena - fuggendo nella notte molecole di ponti tra sfumi di turchesi, sull'orecchino di perla ciprigne si sporge nell'orto dei vetrai. (FROTTAGE).- Thea Matera
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