Frase selezionata

Non recidere, forbice, quel volto, | solo nella memoria che si sfolla, | non far del grande suo viso in ascolto | la mia nebbia di sempre. | | Un freddo cala... Duro il colpo svetta. | E l'acacia ferita da sè scrolla | il guscio di cicala | nella prima belletta di Novembre.
- Eugenio Montale

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